Pluie ou drone, nous avons encore des kilomètres à parcourir : conversations lors d'une soirée pluvieuse

(MENAFN- Khaleej Times) Coincé entre un passé riche, un présent handicapé et des rêves nés sans vie, ce couple reste étrangement indifférent

Par : Suresh Pattali

Il a plu pendant des jours. Pas seulement de la pluie - presque un cyclone. Les tables et les chaises des cafés en plein air et des terrasses semblaient prendre des ailes, tandis que les autoroutes et les artères se transformaient en vagues agitées dès que quatre roues osaient les traverser.

Je ne me suis pas plaint, bien que je déteste la pluie. Je sentais que cela faisait longtemps qu’elle était en retard. Une pluie d’une telle fureur survient généralement avant que le Moyen-Orient ne dise adieu à son hiver mordant. Malheureusement, ce qui manquait, c’était le très aimé pétrochor. Il a plu sans interruption, sans laisser aux amateurs de pluie le moindre moment pour sortir, respirer, et se perdre dans l’odeur de la terre.

Recommandé pour vous Les compagnies aériennes des Émirats mettent à jour l’entrée, les règles de transit pour les ressortissants iraniens

Vous avez besoin d’une pause après la première craque du ciel pour que le pétrochor remonte de chaque pore du sol et vienne embrasser votre visage - surtout après une bonne douche de la nuit. C’est à ce moment-là que vous éclaboussez dans les flaques, en trempant des passants sans méfiance. Les jours d’enfance, eux, ont traversé mon esprit comme des traînées de foudre au dehors.

Je déteste la pluie parce que ce qui suit son bonheur est une agonie pour beaucoup. Pourtant, tandis que je regardais un couple de colombes blanches se mettre à l’abri sur le rebord de ma chambre, se lissant les plumes pendant que des gouttes de pluie martelaient la vitre comme de la grêle, je n’ai ressenti aucune de mon habituelle aversion. Laissez pleuvoir, ai-je pensé. Qui s’en soucie ?

C’est alors qu’elle s’est levée, a marché jusqu’à la fenêtre, et s’est arrêtée près du nouveau bonsaï, longiligne - comme une statue découpée par la lumière du lampadaire.

« On doit déplacer la plante plus à l’intérieur. Elle ne survivra peut-être pas à la chaleur extrême », a-t-elle murmuré.

« Voyons. Ce n’est pas encore l’été - il pleut », ai-je dit. Nous avions décidé de carpe diem.

« Cette fois, on n’a pas eu de vrai hiver, n’est-ce pas ? »

« Si, on en a eu. Il y a eu quelques jours mordants. »

« Je ne m’en souviens plus. » Sa voix sonnait tendue dans l’obscurité, tandis que l’eau de pluie fouettait les vitres, testant les joints en caoutchouc.

« Il n’est pas nécessaire de se souvenir de tout. Mais pour votre information, vous portiez cette veste lavande presque vingt-quatre heures par jour pendant un mois ou deux, refusant de changer. »

« Refuser de changer ? Vraiment ? Au fait… j’ai changé aujourd’hui ? »

« Oui. Vous vous êtes lavée et vous avez porté le parfum eau de parfum que votre fils vous a offert depuis l’Allemagne. »

Elle s’est reniflée pour trouver une preuve. « Oh mon Dieu… j’oublie toujours mes médicaments. »

« Vous les avez pris. Je vous les ai donnés. »

« Vous savez quoi ? J’ai oublié d’arroser la plante. Combien de tasses le tenancier a dit ? » a-t-elle demandé, en revenant avec des tasses d’eau.

« Vous tuez la plante. Il a dit une tasse, deux fois par semaine. »

« Ah bon ? Tant mieux. Merci à Dieu que vous vous souveniez. »

« Je me souviens de tout à votre place. Un seul comptable suffit pour nous deux, non ? C’est bon. »

« Quel âge, d’après vous, a cette plante ? » a-t-elle demandé, sa voix presque noyée par le tonnerre.

« Pourquoi l’âge devrait-il compter dans tout ? » ai-je taquiné.

« Pourquoi tu deviens philosophique après minuit ? » a-t-elle dit, en sursautant quand le tonnerre a secoué le bâtiment.

« Tu exhibes tes cheveux gris, en disant que tu veux vieillir avec élégance. Même la génération Z colore leurs cheveux. »

« Tu penses que je devrais ? »

« Bien sûr. Vivez la journée. Célébrez le présent. Soyez la reine de la maison. »

« Tu me rappelleras demain ? »

« Bien sûr. C’est mon devoir. »

« Pourquoi je suis comme ça ? Je ne me souviens plus de ce que j’ai mangé pour le dîner. »

« Tu sursautes encore comme un enfant face au tonnerre. Au fait, rappelle-toi qu’on a déjà parlé d’avoir un autre bébé. Quel âge aurait eu l’enfant maintenant ? »

« Je m’en souviens. Comment pourrais-je oublier ça ? Mais pourquoi je me souviens des mauvaises choses ? »

« Parce que je me souviens de toutes les bonnes choses pour vous. »

« Pourquoi as-tu mentionné ce rêve ? »

« Ça en aurait fait trop. »

« Je ne comprends pas. »

« J’aurais fini par m’occuper de deux enfants. Vous êtes déjà une pour moi. »

« J’ai envie d’une autre gorgée de Moscato. »

« Non. Vous devenez accro. »

« Un peu de jus d’orange, s’il vous plaît ? »

« Une orange, c’est quatre cuillères de sucre. Sous forme de jus, ça fait six. Et vous êtes diabétique. »

« Seulement de temps en temps ? »

Ses doigts se sont dirigés vers les feuilles du bonsaï.

« Non ! Ne faites pas de mal au bonsaï. Vous avez déjà eu quatre oranges aujourd’hui. Voyez ? Vous êtes un enfant maintenant. »

« Je suis un enfant à problème ? »

« Non. J’aime élever mon nouveau enfant. C’est amusant. »

« Mais je dois être un enfant coûteux - médicaments et crises. »

« Les enfants coûtent toujours cher. Merci à Dieu que vous n’êtes pas à l’école. »

« Chaque nuit, j’y vais encore… Mes rêves sont remplis de mes jours à GEMS Modern. Pourquoi m’ont-ils laissée partir ? »

« Chaque travail a un âge de retraite, quoi que vous soyez passionné. »

« Papa, tu ne rêves plus ? S’il te plaît, ne cesse pas d’être un rêveur juste parce que tu t’occupes de moi. »

Elle a appelé son mari « Papa » - quelque chose qu’elle ne cesserait jamais de faire. Et moi, à mon tour, j’ai pris plaisir à l’appeler Amma.

« Je ne pourrai jamais cesser de rêver », ai-je dit. « Je suis une rêveuse certifiée. Mais il me semble que je ne rêve plus. »

« Alors ne t’arrête pas. Rêve de n’importe quoi - civilisé ou non, moral ou non. Rêve simplement. Je ne demanderai plus à leur sujet. Tu as lutté toute ta vie pour ta place. J’ai toujours été l’intrus. »

Mon téléphone a vibré - un message coupant à travers le vacarme de la tempête et les alertes téléphoniques à propos de missiles entrants.

« Qui t’écrit, patron ? »

« Regarde-toi - si attentif à mes messages après tout ce cours. Un certain hater des Émirats qui s’énerve sur Facebook - il ne sait même pas distinguer le tonnerre des explosions de missile, apparemment. N’importe quoi. »

« Lève-toi. Il y a une fuite. Apporte une serpillière », a-t-elle ordonné.

Elle a passé distraitement ses doigts sur les feuilles du bonsaï, comme si elle comptait. Je devrais les compter un jour, ai-je pensé. Ça pourrait être un bon défouloir contre le stress.

« Tu ne peux pas y aller toi-même avec la serpillière ? Rappelle-toi ce que le médecin a dit ? Tu dois garder ton cerveau actif. »

Je l’ai regardée accomplir ses mouvements lents et précis - comme une danseuse gracieuse exécutant le Lac des cygnes. Sa silhouette près de la fenêtre me semblait fragile. Les pigeons avaient disparu. Ils auraient dû attendre. J’ai ressenti une pointe d’inquiétude.

Au dehors, ça tombait sans relâche. Un immense panneau publicitaire le long de E311 s’est arraché, et les voitures étaient submergées sous des nappes d’eau.

« Papa, tu as dit carpe diem. Alors… encore une once de Moscato ? C’est tellement romantique. Avant, je dansais sous la pluie… je grimpais aux arbres d’acajou mouillés et je secouais l’eau sur mes sœurs. »

« La tristesse pleut partout - à la maison, dans tout le monde arabe, et au-delà. »

« Pourquoi l’Iran fait ça ? »

« Parce que Trump les punit. »

« Pourquoi Trump fait ça ? »

« Parce qu’ils ne lui donneront pas un prix Nobel. »

« Donc il va en avoir un maintenant ? »

« Peut-être - d’Israël - quand il ne restera que deux civilisations debout. »

« Papa… est-ce que j’ai arrosé le bonsaï aujourd’hui ? »

« Tu l’as fait. Si tu aimes arroser, je t’en achèterai un chez Day to Day - fabriqué en Chine. Tu pourras l’arroser sans fin jusqu’à ce que ton hippocampe fleurisse comme des fleurs de cerisier. »

« Tu es en colère. Ce n’est pas ma faute si j’oublie. »

« Je ne t’accuse pas. Je plaisante seulement. Quand personne ne s’occupe d’un soignant, le soignant s’occupe lui-même. »

« Tu t’uses ? Tu prends tes médicaments ? Est-ce que j’ai pris les miens ? »

« Tu les as pris. Je te les ai donnés. Je ne peux pas me permettre de m’user - il nous reste un long chemin. Je ne me suis jamais fatigué d’élever ma fille. Je ne me fatiguerai pas de t’élever. Je te ramènerai à travers ton enfance… puis je t’emmènerai de nouveau vers tes jours de floraison, pour que tu puisses tomber amoureuse une fois encore. »

« Tu ne changeras jamais. Quel flirt. Au fait, tu parles encore à ce copain d’Abu Dhabi - le Wonderwall avec qui tu discutais après minuit ? »

« Elle m’a bloqué. »

« Tu as sûrement fait quelque chose de malicieux. »

« Je n’ai pas fait ça. Peut-être que mon âme l’a fait. »

Le matin après la tempête a éclaté, comme un enfant qui vient d’arrêter de pleurer après avoir reçu une poupée - il restait encore des traces de larmes, à peine visibles, sur ses joues.

La pluie avait dégagé les bouchons dans mon terrain cognitif. Plus d’engorgement. Le ciel étincelait au-dessus des dunes.

Il était temps pour le marchand de rêves de ranger ses chameaux.

« Allez, mon enfant. Il nous reste des kilomètres - pluie ou drone. »

« Faites attention à vos mots, rédacteur », elle a souri. « Dis, on y va, bébé. »

Le rédacteur est directeur de la rédaction de Khaleej Times

MENAFN02042026000049011007ID1110936973