Jour Cinquante-Quatre · L'ombre à midi

Douze heures trois minutes, le soleil pend droit au-dessus de la tête.
En attenant un ami en bas de l'immeuble, je baisse les yeux et vois mon ombre — réduite à un petit tas, collée serrée contre mes pieds, comme un petit animal accroupi. Je la piétine une fois, elle se cache, je piétine encore, elle se cache à nouveau, impossible de la rattraper.
Soudainement, je me souviens du jeu favori de l'enfance : marcher sur l'ombre. Plusieurs enfants couraient comme des fous sur le terrain de jeux, je marchais sur celle-ci, elle marchait sur la mienne, celui dont l'ombre était marchée perdait. À l'époque, je ne comprenais pas comment on pouvait marcher sur une ombre ? Ce n'était que l'endroit où la lumière était bloquée.
Maintenant, je comprends : on ne peut pas rattraper son ombre.
Midi est le moment où l'ombre est la plus courte.
C'est aussi le moment où les gens sont les plus occupés.
Les messages dans le groupe s'écoulent au plus vite, les fluctuations du marché sont les plus denses, toutes sortes de cris "décollage imminent" "montez à bord rapidement" se succèdent sans cesse. Chacun est pressé de faire quelque chose, pressé de rattraper, pressé de courir, pressé de saisir quelque chose avant que l'ombre ne s'allonge.
Mais l'allongement de l'ombre, c'est l'affaire de l'après-midi.
L'après-midi arrive toujours, tout comme le soir arrive, et la nuit arrive.
L'ombre s'allongera, se déformera, disparaîtra, puis réapparaîtra demain matin.
De quoi avons-nous hâte ?
Mon ami est descendu, me demandant à quoi je pensais en restant ici.
J'ai dit que je regardais l'ombre.
Elle a baissé les yeux un instant et dit : "Elle est si petite."
J'ai dit : "Oui, c'est midi."
Elle a souri et dit allons manger.
Nous avons marché ensemble, chacun foulant notre propre ombre.
Petites, douces, pas pressées de grandir.
Jour Cinquante-Quatre, bon midi.
Que votre ombre soit petite et votre humeur légère.
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