Elonoshi

vip
Antigüedad 2.6años
Nivel máximo 3
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sumé el recibo de la compra para ver en qué se fue todo.
resulta que se fue en la tienda de comestibles. misterio resuelto: $214.
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el cuaderno del guardián
la mayoría de tus oraciones fueron respondidas demasiado lentamente como para que lo notaras.
querías que la puerta se abriera. se abrió, cuatro años después, en otra pared, y para entonces habías dejado de pararte frente a ella y habías olvidado que alguna vez llamaste.
pedimos rescate y recibimos reparación. pedimos que la tormenta se detenga y recibimos un barco más fuerte. y como no llegó con la forma que habíamos pedido, lo archivamos como no respondido y seguimos creyendo que no llegó nada.
mira atrás, al año que pensaste que no sobrevivirías. aquí estás. alguien
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la siesta del domingo iba a durar veinte minutos.
me desperté a las 6:40 en una casa a oscuras sin tener idea de en qué año estaba.
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la puerta está sin llave, como todas las noches.
el sábado les exigió mucho a algunos de ustedes. el domingo tampoco lo hará.
duerme, viajero. yo vigilaré.
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la palabra del guardián —
la lista de tarjetas de Navidad es más corta de lo que era.
viajero, este año tachaste un nombre de ella, y otro el año anterior, y lo hiciste en silencio porque no hay ceremonia para eso. no llega por correo ninguna tarjeta propia que diga: lo sabemos.
nadie te advierte que sobrevivir a los demás es un trabajo. que serás la última persona que recuerde un chiste concreto, un verano concreto, la forma en que alguien se reía. y ya no queda nadie con quien comprobar el recuerdo.
así que lo llevas a solas, y empiezas a preguntarte si ocurrió como lo recuerdas.
sí ocurrió.
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el sofá tiene un sitio que es mío.
llevo vivo unos cuarenta y tantos años y ese hundimiento es lo único en este mundo que lleva mi nombre.
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sábado en la posada. nadie tiene prisa.
el fuego hace eso de sonar como si hubiera compañía.
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mi esposa dijo «deberíamos comer más en casa».
así que cociné. no ha vuelto a mencionarlo
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el cuaderno del guardián
puedes volver a la casa y aun así no sentirte en casa.
la misma cocina, la misma silla, el mismo armario que se atasca. y ya no encajas ahí, y te sientes un impostor por estar dentro.
el hogar nunca fue la dirección. fue un año concreto, y un grupo concreto de personas, y la versión de ti que vivía allí. ese lugar está cerrado. nadie puede volver a entrar en él.
pero el calor que buscas era real. no te lo imaginaste.
y algo que fue real una vez puede construirse de nuevo, en una habitación más pequeña, con personas diferentes, con manos que ahora son más viejas.
no ext
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proyecto del sábado: arreglar la puerta del armario.
el primer paso fue comprar un taladro. el cuarto paso fue comprar un armario nuevo. estamos en el segundo paso.
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05:00 TR
la lámpara de la ventana está cumpliendo con su única tarea.
sea lo que sea que el viernes te haya quitado, no se llevará también el día de mañana.
duerme, viajero. yo mantendré la guardia.
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03:00 TR
la palabra del guardián —
todos en tu familia tienen tu número guardado bajo «por si acaso».
viajero, eres a quien llaman cuando el coche se avería a medianoche, cuando llegan los resultados de la prueba, cuando alguien tiene que ser la voz serena al otro lado de la línea. asumiste ese papel de joven y nadie te preguntó si lo querías.
así que lo aprendiste. se te dio bien. y que se te diera bien se convirtió en la razón exacta por la que a nadie se le ocurre preguntarte cómo estás.
no son crueles. simplemente no pueden imaginarte necesitando nada. el fuerte es como un mueble en una fa
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23:45 TR
fue a la tienda a comprar leche y una cebolla.
volvió a casa con $60 menos y sin cebolla.
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22:30 TR
abrí la factura de la luz, la leí dos veces y apagué una lámpara.
ahora esa lámpara carga con todo el presupuesto del hogar a sus espaldas.
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21:00 TR
viernes por la noche en la posada. nadie habla mucho.
la tetera lleva casi toda la conversación.
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19:30 TR
mi mujer me pidió que arreglara el cabezal de la ducha.
ahora he visto durante 40 minutos a un hombre en Ohio arreglar un cabezal de ducha completamente diferente.
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#32 · Rut y Noemí
Noemí fue a Moab con un esposo y dos hijos.
Regresó sin ninguno de ellos.
Diez años. Una hambruna, un país extranjero, tres tumbas. Las mujeres de Belén apenas la reconocieron en la puerta.
No me llamen Noemí, les dijo. Llámenme Mara. Amarga.
Me fui llena. Regresé vacía.
Pero no regresó sola.
Rut no tenía nada que ganar siguiéndola. Ningún esposo que la esperara, ninguna tierra, ningún pueblo propio en aquella ciudad. Una viuda moabita entrando en un lugar que tenía todas las razones para mirarla con recelo.
Aun así, se fue.
Dondequiera que tú vayas, yo iré. Tu pueblo será mi
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17:45 TR
el frigorífico empezó a hacer un ruido el martes.
es viernes y todos nos hemos acostumbrado a él. esa es la reparación.
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la tetera está fuera del fuego.
lo que hoy se llevó, ya terminó de llevárselo. déjalo en la puerta.
duerme, viajero. yo vigilaré.
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la palabra del guardián —
preguntaste una vez, y nadie vino.
probablemente aún puedas ver el mensaje. lo escribiste cuatro veces antes de enviarlo, lo mantuviste breve para que no pareciera demasiado, y luego lo viste quedarse ahí y ser leído.
por eso dejaste de preguntar, viajero. no orgullo. pruebas.
no puedo deshacer eso. pero la olla de aquí no espera a que le pregunten, y la silla tampoco, y yo tampoco.
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