Dia sessenta e dois · Esperar que uma folha se levante novamente

A ipoméia no balcão foi derrubada pelo vento ontem.
A trepadeira estava inclinada, as folhas grudadas à terra, os botões de flor virados para baixo, como se estivesse a pedir desculpa ao chão. Tentei apoiá-la, mas estava mole, não conseguia ficar de pé. Deixei-a descansar por uma noite.
Ao olhar novamente esta manhã — ela já estava de pé.
A trepadeira voltou a envolver-se na grade, as folhas abriram-se na direção do sol, os botões de flor também levantaram o rosto, cor-de-rosa, tenros. Como se nada tivesse acontecido.
Fiquei lá agachado a observar por um bom tempo.
Lembrei-me do mercado nestes dias, também parecia ter sido derrubado pelo vento.
Os números de prejuízo flutuante estavam ali, imóveis. No grupo, o silêncio era tão profundo que dava medo, até os que normalmente adoram falar estavam em silêncio. Alguém disse, acabou, desta vez não vai conseguir levantar-se. Alguém disse, se soubesse, teria vendido logo. Alguém disse, nunca mais vou tocar nisso.
A ipoméia não pensa assim.
Ela apenas ficou deitada a noite toda. As raízes ainda estavam na terra, as folhas ainda verdes, quando o sol apareceu, ela soube que era hora de se levantar. Sem hesitar, sem reclamar, sem perguntar “por que sou eu”. Quando o vento vem, ela cai; quando o vento passa, ela levanta-se. Simples assim.
Um amigo perguntou-me: achas que ainda consegue voltar?
Eu disse: Olha para a flor no balcão.
Quando ela foi derrubada pelo vento, também pensei que não ia conseguir. Mas hoje ela levantou-se. Não foi porque eu a apoiei, foi porque as raízes ainda estavam lá, a força ainda existia, o sol ainda brilhava.
O prejuízo flutuante é assim também. Contanto que a lógica ainda esteja lá, a posição ainda exista, a paciência ainda persista — ela apenas fica deitada um tempo. Quando o vento passar, quando o sol aparecer, ela vai levantar-se sozinha.
Dia sessenta e dois, a ipoméia floresceu. Um pouco maior do que ontem. #Gate金手指