Hace unos días, al limpiar la mesa, encontré una nota debajo del teclado. Arrugada, con una serie de letras, mezclando mayúsculas y minúsculas, y algunos números, las últimas tres letras escritas de manera muy descuidada—RAVE. Después, seguía un número, 50000.

$RAVE ‌
Lo miré durante un rato, como si me electrocutara la cabeza. En principio de año, en el grupo todos decían que RAVE sería la próxima moneda de cien veces, una revolución musical en Web3, colaboración con Jay Chou, todo muy exagerado. Por miedo a perderme, me levanté en medio de la noche y compré cinco mil en 0.02 dólares, por si olvidaba, y con una mano escribí en una nota la frase de recuperación de la cartera. Doce palabras, las primeras ocho las escribí, las otras cuatro probablemente fueron interrumpidas por alguien—quizá por la comida a domicilio, o porque otro amigo en el grupo hizo una señal—quedaron allí, vacías.
Yo miraba esas ocho palabras y las palabras “RAVE 50000”, con las manos temblando un poco. Lo que pasó después todos lo saben, RAVE subió a 28 dólares, entró en las veinte principales en valor de mercado, y miles de monedas en ese momento valían decenas de miles de dólares. Luego cayó a un poco más de un dólar, y en toda la red explotaron las liquidaciones por millones, y también circularon noticias falsas de que los estafadores habían sido arrestados.
Pero esas millones, o los pocos miles de ahora, ya no me importan. Las doce palabras no alcanzan, esa cartera nunca se abrirá. Esos 50,000 RAVE están atrapados tras esas ocho palabras, descansando en silencio, convirtiéndose en una caja que nunca será abierta.
$RAVE ‌
Sostuve la nota un rato, con una sensación que no puedo explicar. No era pena—al fin y al cabo, casi ni recuerdo cuándo la compré, y esos 50,000 también son un número borroso. Solo pensaba que era interesante, que lo que anoté en ese momento, en realidad, se había convertido en un muro, y que incluso había olvidado cómo era la llave.
Volteé la nota, en la parte trasera había otra cosa que anoté en ese entonces, una línea torpe: leche, huevos, pan.
Debajo había un paréntesis, que decía no olvidar.
Eso sí lo recordaba. Ese día, de hecho, fui al supermercado a comprar. Los huevos estaban en oferta, el pan era integral, la leche era de compra uno y lleva uno, y cuando regresé con las bolsas, me dolía la mano por lo apretadas. Esa mañana desayuné bien.
Doblé la nota y la metí de nuevo debajo del teclado. Esa frase de recuperación incompleta, esos 50,000 RAVE, ese dinero que casi me hace rico y casi me deja en ceros, déjalo allí, seguir descansando. Que no se pueda abrir también está bien. Al menos, la leche, los huevos y el pan, ya los comí.