A causa fundamental das perdas dos investidores

​——Sobre investimento, impermanência e aquele “eu” que não existe
Ainda me lembro daquele jardim. Ele não estava em nenhuma página do mapa, nem pertencia a nenhum monarca que eu já tivesse estudado. Alguns diziam que havia sido abandonado; outros diziam que jamais fora construído. E eu sabia que ele realmente existia, porque passei ali uma tarde. A duração daquela tarde foi mais longa do que um gap noturno com posição totalmente alocada.
Entrei por uma trilha estreita. No início, havia apenas uma. Depois, ela se dividiu em duas. Mais tarde, em quatro. Quando olhei para trás, descobri que o caminho por onde vim havia desaparecido. Eu estava entre incontáveis trilhas, como alguém segurando um mapa antigo, enquanto a tinta sobre ele desaparecia centímetro a centímetro.
Foi então que um velho saiu de dentro das sombras das árvores. Seu corpo era leve, como uma folha de papel levada pelo vento por muito tempo. A primeira coisa que ele me disse foi:
“Você ainda está tentando prever o mercado?”
Não respondi.
Ele sorriu. Apontou para o mapa em minha mão e depois para as trilhas que se espalhavam em todas as direções:
“O mercado é este jardim. Você acha que existe apenas um caminho — subir ou cair. Acha que o tempo é uma flecha, disparada de hoje em direção a amanhã. Mas, na realidade, o tempo é uma rede. Cada instante presente conduz simultaneamente a incontáveis outros lugares. Você acha que está escolhendo uma direção. Na verdade, apenas abriu bem os olhos e viu um caminho, confundindo os demais com algo que não existe.”
Sentei-me em um banco de pedra quebrado. Havia musgo antigo, marcas de chuva e alguns riscos que pareciam ter sido feitos com unhas, muito semelhantes a um gráfico de linha K.
Eu disse: mas eu tenho dados. Tenho lógica. Tenho informação privilegiada.
O velho se virou. Seus olhos eram muito brilhantes, brilhantes demais para os olhos de um ancião.
“Dados”, disse ele, “são sinais de caminhos que já morreram. Informação privilegiada são curvas por onde outros passaram. Ambos podem levar você a algum lugar, mas nada pode dizer se aquele é o único lugar. Você acha que, com isso, pode comprimir o mundo de suas infinitas possibilidades em apenas uma. Essa é a maior arrogância. Maior que a ganância. A ganância quer apenas pegar um pouco mais; a arrogância acredita que pode decidir de que maneira o amanhã irá se desenrolar.”
O vento soprou das profundezas da floresta. Ouvi o som das folhas, como incontáveis dedos folheando incontáveis páginas. Cada trilha balançava ao vento, como se esperasse ser escolhida e, ao mesmo tempo, zombasse daquele que acreditava poder escolher.
I. Impermanência
O velho disse que a essência deste mundo é a impermanência.
Não aquela “impermanência” das aulas de filosofia, nem quatro palavras usadas apenas por dizer. Era a impermanência por trás de cada instante e de cada preço.
“Você já viu aquela folha?” Ele apontou para um galho acima da minha cabeça. Havia uma folha naquele galho, já amarelada pela metade.
“O que você vê nessa folha é o resultado da convergência simultânea de bilhões de causas e efeitos. A direção do vento, a geada da noite passada, a chuva da primavera deste ano, o sutil movimento causado pelas asas de um pássaro ao passar por ela. Cada causa, por sua vez, está ligada a infinitas outras causas. Você sequer consegue contar por que ela surgiu aqui e agora, desse jeito. Só pode dizer que ela surgiu. Ela surgiu, mas também poderia não ter surgido. Poderia estar em um galho mais alto ou já ter caído na chuva da noite passada. O fato de estar aqui é apenas uma entre infinitas possibilidades. E isso é a impermanência.”
O velho abaixou a voz, como se estivesse fazendo uma leitura fúnebre para uma folha.
“O preço também é essa folha. A linha K que você vê é a manifestação, naquele instante, de incontáveis causas e condições. Ela não é inevitável. É uma sombra que se condensou temporariamente entre milhões de trajetórias possíveis, por causa da sua observação, porque você abriu os olhos.”
“É uma sombra”, eu disse.
“Sim. Uma sombra. E você confundiu a sombra com uma pedra. Segurou-a nas mãos, achando que ela não se desfaria.”
II. Previsão e arrogância
Perguntei a ele: então por que eu perco dinheiro?
Ele me observou por muito tempo, como quem olha para alguém que conhece a resposta, mas ainda assim insiste em perguntar.
“Porque você quer ser Deus”, disse ele. “Você quer que o mundo siga apenas o caminho que existe na sua mente. Entre incontáveis possibilidades, escolheu uma de que gostou e disse a si mesmo que aquele era o futuro. Você não está prevendo. Está ordenando. Só que o objeto da sua ordem é um jardim que não obedece a ninguém.”
“Mas aqueles que trabalham com macroeconomia, aqueles que trabalham com modelos, também já ganharam dinheiro”, eu disse.
“Eles ganharam por acaso”, disse o velho. “Acham que estão repetindo uma regra que pode ser validada, mas, na verdade, apenas confundiram a própria sombra com o sol durante um breve período de sorte. E a sorte é a coisa mais impermanente que existe. Ela não fica nem um segundo a mais só porque você é inteligente.”
Fiquei em silêncio.
O velho continuou:
“A previsão é a maior manifestação do ego. Você acha que existe um ‘eu’ fora do mundo, capaz de enxergar o mundo com clareza. Mas esse ‘eu’, por si só, é parte do mundo. Como uma onda poderia prever o oceano inteiro?”
Ele fez uma pausa, e o vento levantou os poucos cabelos brancos sobre sua testa.
“O mercado não é seu adversário. Também não é seu amigo. Ele sequer conhece você. Todas as suas esperanças, medos, posições, ordens de stop loss e níveis de liquidação não deixarão qualquer vestígio naquele sistema de negociação. Você acha que está enfrentando um mercado. Na verdade, está apenas enfrentando a impermanência. E ninguém pode enfrentar a impermanência. Ninguém jamais pôde.”
III. Sem “eu”
De repente, tive a sensação de que tudo naquele jardim estava se movendo. As árvores, os caminhos, a luz e as sombras pareciam se deslocar lenta e inutilmente. Até o banco de pedra onde eu estava sentado parecia afundar.
“Então, como um investidor deve agir?”, perguntei.
O velho disse: “Primeiro, não seja um investidor.”
“O quê?”
“Não seja um investidor. Nem um analista. Não seja um profeta. Não seja um ‘eu’. Assim que você tem um ‘eu’, surge uma ‘minha opinião’; depois, um ‘meu julgamento’; e então, uma ‘minha perda’. E esse ‘eu’, do começo ao fim, é apenas uma bolha entre incontáveis oscilações.”
Olhei para ele. Ele continuou:
“Uma bolha acha que pode enxergar o fluxo da água com clareza. Isso é investimento. Isso é perda. Não porque a água seja complexa, mas porque a bolha leva a si mesma a sério demais.”
“Mas ninguém pode ser completamente desprovido de ego”, eu disse.
“Sim”, disse o velho, assentindo. “Mas você pode começar admitindo que ele não existe. Pode começar admitindo que não é alguém apostando no mercado; é apenas um ponto pelo qual o mercado está passando. Não há eu. Não há previsão. Não há certeza de que amanhã vai subir. Nem certeza de que amanhã vai cair. Não há cisne negro. Nem um cisne negro que certamente não acontecerá. Você precisa desmontar o ‘eu’ dentro da sua mente. Depois de desmontá-lo, as altas e as baixas continuarão, a impermanência continuará, mas sua mão não se estenderá novamente para aquilo que não deveria tocar.”
IV. Informação privilegiada e espírito de aposta
Perguntei novamente: e se alguém receber antecipadamente uma informação privilegiada?
O velho sorriu. Seu sorriso não era frio; tinha até certa compaixão.
“A informação é a realidade como você a imagina. Mas a realidade assumirá outra forma depois que você abrir o computador. Você soube antecipadamente dos resultados financeiros. Mas não pode saber antes em que sala o presidente estará esta noite, em que minuto e qual palavra escreverá. Não pode saber antes qual navio está mudando de rota na neblina noturna do outro lado do estreito. Não pode saber antes que a sua informação já tenha sido digerida pela própria informação dentro do preço. Informação não é verdade. Informação é apenas outra folha. Ela também cairá. Também mudará. E, justamente quando você mais acreditar nela, será levada por uma rajada de vento ainda mais suave.”
“E o espírito de aposta?”, perguntei. “As pessoas costumam dizer que as perdas vêm do jogo.”
O velho balançou a cabeça. Pegou uma folha caída e a colocou entre nós.
“O jogo é apenas a aparência. Por que você aposta? Não é por ganância. A ganância é o fruto da aposta, não a causa. Você aposta porque não aceita a impermanência. Por não aceitá-la, precisa fazer mais uma aposta. Quer usar dinheiro para pregar a impermanência no lugar. Quer usar uma ordem de compra para provar que amanhã vai subir; uma ordem de venda, para provar que amanhã vai cair. Mas você não pode provar isso. A impermanência jamais será pregada por qualquer ordem. Ela sequer é um prego. É mais leve que o vento. Mais rápida que a luz. Mais incapaz de deixar rastros que a memória.”
Ele abriu a mão. A folha não caiu; levada pelo vento, voou obliquamente, atravessou várias trilhas e desapareceu de vista.
“Você aposta porque tem medo. Tem medo porque não acredita. Não acredita porque transformou o mundo em uma questão com resposta certa. Mas o mundo não tem questões. O mundo apenas se desenrola. Apenas oscila. Há apenas uma folha e incontáveis folhas que você não viu.”
V. O fim do jardim
O céu escureceu. Os caminhos entre as árvores já estavam indistintos. As trilhas ainda estavam ali, no crepúsculo cada vez mais denso, como braços silenciosos estendidos em direção a lugares que eu não conseguia ver.
O velho se levantou. Como uma folha de papel antigo levada pelo vento, caminhou lentamente por uma das trilhas.
Perguntei a ele: senhor, este jardim tem um fim?
Ele não se virou. O vento trouxe sua voz, suave e clara:
“Tem. Ele é este instante.”
Levantei a cabeça. As estrelas começaram a brilhar acima de mim. Estavam dispostas como o gráfico de linha K de uma certa noite, mas nenhuma podia ser conectada à outra. Cada estrela parecia uma possibilidade entre incontáveis que acabara de ser vista. Sem direção. Sem amanhã. Sem altas ou baixas.
De repente, senti que já não queria prever nada. Apenas fiquei sentado ali. O vento passou por mim como passaria por um pedaço de madeira sem memória. Sem eu. Sem minha posição. Sem minha opinião. Nem mesmo meu arrependimento. Apenas a impermanência. Ela não machuca ninguém. Apenas existe.
Mais tarde, eu frequentemente me lembrava daquele jardim. Lembrava-me das trilhas que se bifurcavam, lembrava-me daquele velho. Mas, na maioria das vezes, o que eu recordava era uma frase que ele não chegou a dizer. A frase era como uma folha que já havia começado a flutuar:
“O mercado não é um jardim. Você é. Entre suas próprias infinitas formas de impermanência, escolheu uma versão de si mesmo e a chamou de investidor. Mas o seu verdadeiro eu nunca esteve ali. E nunca foi embora.”