Irmãos, eu não aguento mais. Vendi tudo, cortei tudo. A alavancagem mais escondida deste jogo nem está no gráfico — ela está colocada na nossa própria vida. Dias tranquilos, as esperanças dos pais, tudo é colocado aos poucos, sem você perceber. Você acha que está apostando com dinheiro sobrando, mas quando volta, descobre que o que foi apostado é a mensagem no telefone dos seus pais: “não se esforce demais”; é o carrinho de compras que sua esposa, em silêncio, cancelou; são os bocejos das crianças antes de dormir, esperando você contar uma história. A conta pode ser aberta de novo, o capital pode ser juntado de novo, mas aquela rotina roubada pelos números em vermelho e verde não dá para resgatar.

A bolsa amanhã ainda pode abrir, mas amanhã a criança vai crescer mais um dia, e os pais vão envelhecer mais um pouquinho. Quando essa faca cai, dói, mas pelo menos eu consegui enxergar com clareza: o maior “juros compostos” da vida nunca está nas velas, e sim naquela papa e naquele arroz, uma porção de cada dia, que você está disposto a comer com atenção — largando o celular. Acabou. Vamos embora, irmãos. Zerei a posição, limpei tudo.