Desenterro

Às onze horas da noite, desligo o gráfico de velas, coloco a tela do celular virada para baixo na mesa. No salão, ouço a tosse do pai, e depois a voz baixa da mãe tentando convencê-lo: "Não se preocupe com ele, mesmo que diga algo, não vai ouvir." Apoio-me na cadeira, olhando para a rachadura no teto, aquela rachadura que está lá desde que me lembro, como um suporte que nunca será rompido.

Sou do campo. De várias centenas de famílias na vila, sou o primeiro a abrir um gráfico de velas. Ninguém me ensinou, ninguém me guiou, nem mesmo sabem o que exatamente estou olhando nas colunas vermelhas e verdes todos os dias. Eles só sabem que não saio mais da roça logo após a escola, não trabalho mais na fábrica como meus colegas, e que, ao contrário de toda a minha família, não coloco as palavras "trabalho duro" em cada canto da minha vida.

Depois, foram descobertos. Naquele dia, acidentalmente, deixei o software de negociação na mesa, meu pai viu, ficou parado por um tempo, e então perguntou: "O que é isso?" Eu disse que era investimento. Ele ficou em silêncio por alguns segundos, e soltou: "Não é só jogo?" Minha mãe ao lado completou: "Você foi enganado? Ouvi dizer que esses que operam na bolsa online perdem tudo." Queria explicar, falar sobre fundamentos, análise técnica, gestão de posição, relação risco-retorno. Mas assim que comecei, eles balançaram a cabeça e foram embora, deixando uma frase: "Não fica com essas coisas vazias, arruma um emprego de verdade."

Eles não é que não me amem, é que simplesmente não entendem. Na cabeça deles, todas as formas de ganhar dinheiro neste mundo se resumem a duas: uma é com força, a outra é enganando. A primeira chamam de trabalho duro, a segunda de desonesto. Eu os entendo, porque na vida deles, confiar na força das mãos e nos ombros é o que vale, arrancar o sustento da terra, trabalhar na linha de montagem, a frase "quanto mais esforço, mais colheita" não é uma frase motivacional, é uma lei que viveram a vida toda.

Mas justamente por entender, isso me sufoca ainda mais. Porque eles não só exigem isso de si mesmos, como também de mim. Acham que só tenho direito de seguir o mesmo caminho, de entrar na fábrica, de trabalhar na terra, de ser empregado, de trocar tempo e força por uma vida estável. Qualquer coisa que exija capital, eles consideram "desperdício"; qualquer coisa que não dependa de força, é "não ser sério". Eles passaram a vida na pobreza, aceitaram isso, nunca pensaram — que a própria pobreza é o maior risco.

Já vi pessoas na vila da minha idade. Abandonaram a escola cedo, entraram na fábrica, fizeram reformas, entregaram comida por delivery, ganham alguns milhares por mês, enviam uma parte para casa, gastam o resto em bebidas e jogos, e assim ano após ano. Quando chegam aos vinte e cinco, vinte e seis anos, casam, têm filhos, e continuam repetindo o caminho dos antepassados. Sempre que lembro disso, sinto um calafrio nas costas — não por desprezar eles, mas por medo de um dia também me tornar assim. Medo de ser assimilado, de ser convencido, de afundar cada vez mais naquele lamaçal de "trabalho duro", até que o desejo de lutar desapareça.

Por isso, para mim, negociar nunca foi só ganhar dinheiro. É uma resistência ao destino, uma contra-ofensiva direta contra as palavras "congelamento de classe". Sei que esse caminho é difícil, com chances de vitória abaixo de cinquenta por cento, mais pessoas quebrando do que ganhando, e talvez eu seja uma das muitas que serão eliminadas. Mas se eu não tentar, de fato, já perdi para aquele "só serve" — só serve para trabalhar, aceitar o destino, passar a vida na base.

Nesta casa, sou o primeiro a desafiar as regras. Sou como uma erva que brota de uma rachadura no cimento, cercada de negações duras e questionamentos, até a luz e a umidade são luxos. Mas ainda assim, cresço, devagar, a ponto de fazer os outros ficarem ansiosos, mas nunca recuo. Não espero que eles entendam, nem conto com o apoio deles, só quero provar com o tempo e os resultados: que trabalhar duro não é errado, mas que há um mundo além do esforço que também merece ser visto.

Se essa estrada está destinada a alguém abrir o caminho primeiro, que seja eu. Se romper a percepção exige preço, que eu pague. Mesmo que no final eu não chegue ao destino, pelo menos minhas pegadas mostrarão aos que vierem depois que é possível partir daqui e seguir em frente. E naquele dia, quando meus filhos ou sobrinhos quiserem abrir um gráfico de velas, eles não ouvirão mais as palavras "é jogo", mas alguém lhes dirá: "Essa estrada, sua família já percorreu, você consegue."