Intervalo. 2-0. Dallas rugiu em vermelho e branco quadriculado.

Meu pai apertou meu ombro. “Veja? Isto é a Croácia.” 4 milhões de pessoas, mas jogamos como se fossem 40 milhões. Modrić aos 39, ainda cobrindo cada grama de grama como se fosse 2018. Kovačić passando passes. Estávamos sonhando novamente. Finais. Glória.

Então 47’. Bellingham. Então o chão tremeu. 4-2.

O estádio ficou quieto, exceto pelas músicas inglesas. Meu pai não se mexeu. Não desviou o olhar. Apenas apertou mais forte e sussurrou, “Glave gore.” Cabeça erguida.

Porque é isso que o tabuleiro de damas significa. Já fomos derrubados pelo Brasil, França, Inglaterra. Choramos após pênaltis, após prorrogação, após 90 minutos de guerra. Mas a bandeira nunca cai. As músicas nunca param.

O placar dizia 4-2. Mas meu coração? Meu coração dizia: nação pequena, alma gigante. Não vencemos facilmente. Conquistamos cada centímetro. E voltaremos.

Hvala, Vatreni. Por fazer 4 milhões de pessoas se sentirem gigantes. Por me ensinar que orgulho não precisa de troféu.

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