السبب الجوهري لخسائر المستثمرين

—— عن الاستثمار، وعدم الثبات، و«الأنا» التي لا وجود لها
ما زلت أذكر تلك الحديقة. لم تكن موجودة في أي صفحة من صفحات الخرائط، ولم تكن تابعة لأي حاكم درستُه من قبل. قال بعضهم إنها خَرِبَت؛ وقال آخرون إنها لم تُبنَ قط. أما أنا فكنت أعرف أنها موجودة بالفعل، لأنني قضيت فيها ذات مساء. وكان طول ذلك المساء أطول من فجوة ليلية بعد الدخول بكامل رأس المال.
دخلتُ إليها عبر ممر صغير. في البداية كان هناك ممر واحد. ثم انقسم إلى اثنين. وبعد ذلك إلى أربعة. وحين التفتُّ إلى الوراء، اكتشفت أن الطريق الذي جئت منه قد اختفى. وقفت بين عدد لا يحصى من الممرات، كمن يمسك خريطة قديمة بينما حبرها يتلاشى شبرًا بعد شبر.
في تلك اللحظة، خرج رجل مسن من أعماق ظلال الأشجار. كان جسده خفيفًا، كورقة ظلت الريح تعبث بها طويلًا. وكانت أول جملة قالها لي:
«أما زلت تتنبأ بالسوق؟»
لم أجب.
ابتسم. وأشار إلى الخريطة في يدي، ثم إلى الممرات التي تشعبت في جميع الاتجاهات:
«السوق هي هذه الحديقة. تظن أن لها طريقًا واحدًا فقط—صعودًا أو هبوطًا. وتظن أن الزمن سهم ينطلق من اليوم نحو الغد. لكنه في الحقيقة شبكة. كل لحظة حاضرة تقود في الوقت نفسه إلى عدد لا يحصى من الأماكن الأخرى. تظن أنك تختار اتجاهًا. لكنك في الواقع لا تفعل سوى أن تفتح عينيك على طريق واحد، وتخطئ فتظن أن الطرق الأخرى غير موجودة.»
جلست على مقعد حجري متصدع. كان عليه طحلب السنوات الماضية، وآثار مياه الأمطار، وعدة خطوط بدت كأنها خُدشت بأظافر، تشبه إلى حد كبير خطوط K.
قلت: لكن لدي بيانات. ولدي منطق. ولدي معلومات داخلية.
استدار الرجل نحوي. كانت عيناه لامعتين على نحو لا يشبه عيني رجل مسن.
قال: «البيانات هي معالم طرق ماتت بالفعل. والمعلومات الداخلية هي منعطفات سلكها آخرون. يمكن لكلتيهما أن تقوداك إلى مكان ما، لكن لا شيء منهما يستطيع أن يخبرك إن كان ذلك المكان هو المكان الوحيد. تظن أنك بالاعتماد على هذه الأشياء قادر على ضغط العالم من عدد لا يحصى من الاحتمالات إلى احتمال واحد. ذلك هو أعظم غرور. إنه أكثر غرورًا من الجشع. فالجشع لا يريد سوى الحصول على المزيد قليلًا، أما الغرور فيعتقد أن بوسعه أن يقرر بأي صورة سيتكشف الغد.»
هبّت الريح من أعماق الغابة. وسمعت حفيف الأوراق كأنه أصابع لا حصر لها تقلب صفحات لا حصر لها. كان كل ممر يتمايل في الريح، كأنه ينتظر أن يقع عليه الاختيار، وكأنه في الوقت نفسه يسخر ممن يظن أنه قادر على الاختيار.
أولًا: عدم الثبات
قال الرجل المسن إن جوهر هذا العالم هو عدم الثبات.
ليس ذلك «عدم الثبات» الذي يُذكر في دروس الفلسفة، ولا مجرد أربع كلمات تُقال عرضًا. بل هو عدم الثبات الكامن وراء كل لحظة وكل سعر.
«هل رأيت تلك الورقة؟» أشار إلى غصن فوق رأسي. كانت عليه ورقة اصفرّ نصفها بالفعل.
«هذه الورقة التي تراها هي نتيجة اجتماع مليارات الأسباب والنتائج في آن واحد. اتجاه الريح، والصقيع الذي هبط الليلة الماضية، ومطر ربيع هذا العام، والحركة الطفيفة التي أحدثها جناح طائر حين مر بجانبها. وكل سبب منها يرتبط بأسباب لا نهاية لها. بل إنك لا تستطيع حتى إحصاء سبب وجودها هنا والآن، وظهورها بهذه الهيئة. لا يمكنك إلا أن تقول إنها ظهرت. لقد ظهرت، لكنها كان يمكن أيضًا ألا تظهر. كان يمكن أن تكون على غصن أعلى، أو أن تكون قد سقطت بالفعل في مطر الليلة الماضية. وجودها على هذه الحال هو احتمال واحد من بين احتمالات لا حصر لها. وهذا هو عدم الثبات.»
خفض الرجل صوته، كأنه يلقي رثاءً لورقة.
«السعر هو هذه الورقة أيضًا. وخط K الذي تراه هو تجلٍّ لعدد لا يُحصى من العوامل والروابط في تلك اللحظة. إنه ليس حتميًا. بل هو ظلّ ظهر مؤقتًا من بين ملايين المسارات، بسبب مراقبتك، وبسبب فتحك عينيك.»
قلت: «إنه ظل.»
قال: «نعم. ظل. لكنك عاملت الظل كأنه حجر. وأمسكته بيدك، ظانًا أنه لن يتبدد.»
ثانيًا: التنبؤ والغرور
سألته: إذًا لماذا أخسر؟
ظل ينظر إليّ طويلًا، كأنه ينظر إلى شخص يعرف الإجابة ومع ذلك يصر على السؤال.
قال: «لأنك تريد أن تصبح إلهًا. تريد للعالم أن يسلك الطريق الذي في ذهنك وحده. ومن بين احتمالات لا حصر لها، اخترت احتمالًا يعجبك، ثم أخبرت نفسك أنه المستقبل. أنت لا تتنبأ. أنت تأمر. لكن الشيء الذي تأمره هو حديقة لا تطيع أحدًا.»
قلت: «لكن أولئك الذين يعملون في الاقتصاد الكلي، وأولئك الذين يبنون النماذج، كسبوا المال أيضًا.»
قال الرجل المسن: «لقد كسبوا مصادفة. ظنوا أنهم يكررون نمطًا يمكن التحقق منه، بينما كانوا في الواقع، خلال فترة قصيرة من الحظ، يخلطون بين ظلهم والشمس. والحظ هو أكثر الأشياء عدمًا للثبات. ولن يتوقف ثانية واحدة إضافية لأنك ذكي.»
التزمت الصمت.
تابع الرجل:
«التنبؤ هو أعظم صور الغرور. تظن أن هناك «أنا» تقف خارج العالم وترى العالم بوضوح. لكن تلك الـ«أنا» نفسها جزء من العالم. كيف يمكن لقطرة من موجة أن تتنبأ بالمحيط كله؟»
توقف لحظة، فعبثت الريح بشعره الأبيض الخفيف فوق جبينه.
«السوق ليست خصمك. وليست صديقك أيضًا. بل إنها لا تعرفك أصلًا. كل آمالك ومخاوفك وحجم مراكزك وأوامر وقف الخسارة وحدّ تصفية مركزك لن تترك أثرًا واحدًا في ذلك النظام التداولي. تظن أنك تصارع سوقًا. لكنك في الحقيقة لا تصارع سوى عدم الثبات. ولا أحد يستطيع مقاومة عدم الثبات. لم يستطع أحد ذلك قط.»
ثالثًا: لا وجود لـ«أنا»
شعرت فجأة بأن كل شيء في الحديقة يتحرك. الأشجار والطرق والضوء والظلال، كلها بدت كأنها تتحرك ببطء ومن دون غاية. حتى المقعد الحجري الذي جلست عليه بدا كأنه يهبط إلى الأسفل.
سألته: «فكيف ينبغي للمستثمر أن يتصرف؟»
قال الرجل: «لا تبدأ بأن تكون مستثمرًا.»
قلت: «ماذا؟»
قال: «لا تكن مستثمرًا. ولا تكن محللًا. ولا تكن عرّافًا. ولا تكن «أنا». فما إن توجد «أنا» حتى يوجد «رأيي»، ثم «حكمي»، وبعد ذلك «خسارتي». وهذه الـ«أنا» ليست منذ البداية إلى النهاية سوى فقاعة واحدة بين تقلبات لا حصر لها.»
نظرت إليه. وتابع:
«تظن فقاعة أنها قادرة على رؤية اتجاه الماء بوضوح. هذا هو الاستثمار. وهذا هو الخسران. ليس لأن الماء معقد جدًا، بل لأن الفقاعة تأخذ نفسها على محمل الجد أكثر من اللازم.»
قلت: «لكن لا أحد يستطيع أن يتخلى تمامًا عن الأنا.»
أومأ الرجل: «صحيح، لكن يمكنك أن تبدأ بالاعتراف بأنها غير موجودة. يمكنك أن تبدأ بالاعتراف بأنك لست الشخص الذي يراهن في السوق، بل مجرد نقطة يمر بها السوق. لا أنا. لا تنبؤ. لا ارتفاع مؤكد غدًا. ولا هبوط مؤكد غدًا. لا بجعة سوداء. ولا بجعة سوداء يستحيل ظهورها. عليك أن تفكك تلك الـ«أنا» في ذهنك. وبعد تفكيكها، سيظل الصعود والهبوط موجودين، وسيظل عدم الثبات موجودًا، لكن يدك لن تمتد مجددًا إلى ما لا ينبغي لك لمسه.»
رابعًا: المعلومات الداخلية ونزعة المقامرة
سألته مجددًا: وماذا لو حصل شخص على معلومة داخلية مسبقًا؟
ابتسم الرجل. لم تكن ابتسامته باردة، بل كانت تحمل شيئًا من الرحمة.
قال: «المعلومة هي الواقع كما تتصوره. لكن الواقع سيتحول إلى صورة أخرى بعد أن تفتح حاسوبك. قد تعرف مسبقًا التقرير المالي، لكنك لا تستطيع أن تعرف مسبقًا في أي غرفة سيكون الرئيس الليلة، ولا في أي دقيقة، ولا أي كلمة سيكتب. ولا تستطيع أن تعرف مسبقًا أي سفينة تغيّر مسارها في ضباب الليل على الجانب الآخر من المضيق. ولا تستطيع أن تعرف مسبقًا أن معلومتك قد ابتلعها السعر بالفعل. المعلومة ليست حقيقة مطلقة. إنها مجرد ورقة أخرى. ستسقط هي أيضًا. وستتغير هي أيضًا. وستحملها ريح ألطف في اللحظة التي تكون فيها أكثر إيمانًا بها.»
قلت: «وماذا عن نزعة المقامرة؟ يقول الناس غالبًا إن الخسائر تأتي من المقامرة.»
هز الرجل رأسه. والتقط ورقة ساقطة ووضعها بيننا.
«المقامرة ليست سوى مظهر. لماذا تقامر؟ ليس لأنك جشع. فالجشع نتيجة المقامرة، وليس سببها. أنت تقامر لأنك لا تقر بعدم الثبات. ولأنك لا تقر به، تريد أن تراهن مرة أخرى. تريد أن تستخدم المال لتثبّت عدم الثبات. تريد أن تستخدم أمر شراء لإثبات أن الغد سيرتفع، وأمر بيع لإثبات أن الغد سينخفض. لكنك لا تستطيع إثبات ذلك. لن يُثبَّت عدم الثبات أبدًا بأي أمر من الأوامر. فهو ليس حتى مسمارًا. إنه أخف من الريح، وأسرع من الضوء، وأقل تركًا للأثر من الذاكرة.»
فتح يده. لم تسقط الورقة، بل حملتها الريح مائلة إلى أعلى، فعبرت عدة ممرات، ثم اختفت ولم تعد تُرى.
«أنت تقامر لأنك خائف. وأنت خائف لأنك لا تثق. وأنت لا تثق لأنك تعامل العالم كأنه سؤال له إجابة نموذجية. لكن العالم ليس سؤالًا. العالم مجرد انكشاف. مجرد تقلب. مجرد ورقة، وعدد لا يحصى من الأوراق التي لم ترها.»
خامسًا: نهاية الحديقة
حلّ الظلام. وأصبحت الطرق بين الأشجار غامضة. ظلت الممرات موجودة، وفي عتمة الغروب المتزايدة بدت كأذرع هادئة تمتد نحو أماكن لا أستطيع رؤيتها.
نهض الرجل. كان كأنه ورقة قديمة تحملها الريح، ومضى ببطء نحو أحد الممرات.
سألته: سيدي، هل لهذه الحديقة نهاية؟
لم يلتفت. وحمل إليّ الهواء صوته، خفيفًا وواضحًا:
«نعم. إنها هذه اللحظة.»
رفعت رأسي. وبدأت النجوم فوقي تضيء. كانت مصطفة كأنها مخطط لخطوط K في ليلة ما، لكنها لم تكن تتصل بأي خط. بدت كل نجمة كأنها احتمال واحد من بين احتمالات لا حصر لها، وقد ظهر للتو. لا اتجاه. لا غد. لا صعود ولا هبوط.
شعرت فجأة أنني لم أعد أريد التنبؤ بأي شيء. جلست هناك فحسب. مرت الريح بي كما تمر بجذع خشب بلا ذاكرة. لا أنا. لا مراكزي. لا آرائي. حتى لا ندم لي. لم يكن هناك سوى عدم الثبات. لم يكن يؤذي أحدًا. كان موجودًا فحسب.
بعد ذلك، كثيرًا ما كنت أتذكر تلك الحديقة. أتذكر الممرات المتشعبة، وأتذكر الرجل المسن. لكنني في أحيان أكثر كنت أتذكر الجملة التي لم ينطق بها في النهاية. كانت تلك الجملة كورقة ارتفعت في الهواء بالفعل:
«السوق ليست الحديقة. أنت الحديقة. ففي عددك اللامتناهي من حالات عدم الثبات، اخترت ذاتًا لنفسك، وسميتها مستثمرًا. أما أنت الحقيقي، فلم يكن موجودًا فيها قط. ولم يغادرها قط.»