#### ذكريات الطفولة، أيام لا تعود

في الذاكرة، هناك دائمًا شخص يدفع دراجة هوائية ويبيع المصاصات، صندوق الفلين يخفي برودة الصيف كله. في ذلك الوقت، مصاصة واحدة بفلس واحد كانت تكفي لإسعاد القلب، كنا نجتمع معًا، نلعق المصاصات، وأعيننا تركز على بضع كرات زجاجية على الأرض، وفي اللحظة التالية نبدأ "معركة حياة أو موت".

التراب عند زاوية الزقاق كان ملعبنا الطبيعي، نركض بجنون ونحن ندحرج الحلقات الحديدية، ضحكاتنا تثير العصافير تحت الأفاريز. عندما نتعب، ننطرح على الأرض لنلعب بالكرات الزجاجية، نحفر حفرًا صغيرة، ونراهن على كل "ممتلكاتنا"، الخسارة أو الربح لا تتجاوز وزن حلوى، لكننا نأخذ الأمر بجدية وكأنه أمر عظيم. وأيضًا تلك المسدسات اللعبة المصنوعة يدويًا، نجمع الأربطة المطاطية والأسلاك الحديدية لنصنع "أسلحة"، كنا الجنود الأكثر شجاعة في الزقاق، نطارد بعضنا عبر القرية كاملة من أجل "منطقة" واحدة.

في ذلك الوقت، كانت السماء دائمًا زرقاء، والأيام بطيئة جدًا. كنا نتزاحم على المقعد الخلفي لدراجة صديق، نضحك بلا مبالاة، ونعتقد أن هذه السعادة ستستمر إلى الأبد.

لكن الآن، صيحات بائع المصاصات حلت محلها المشروبات الباردة في الغرف المكيفة، الكرات الزجاجية في الأدراج غطاها الغبار، الحلقات الحديدية صدأت في الزاوية دون أن نعرف متى. الأصدقاء الذين كنا نمرح معهم، بعضهم نضغط "إعجابًا" على منشوراتهم، وبعضهم لم نرهم منذ سنوات. أصبحنا أخيرًا بالغين، لكننا لم نعد نستطيع العودة إلى ذلك الزمن الذي كانت فيه الكرات الزجاجية كنزًا والحلقات الحديدية لعبة.

في الحقيقة، أغلى شيء ليس ألعاب الطفولة، بل الأيام التي لا تعود أبدًا.