على متن القطار السريع، امرأة تحمل طفلًا طلبت مني أن أُعطي مقعدها لوالدتها. قلت لها إنني اشتريت التذكرة. نظرت إلي وقالت جملة جعلت القاعة بأكملها تتوقف عن الكلام: أنت أيضًا ستشيخ يومًا ما، وعندما تكبر ولن تستطيع الوقوف، لن يسمح لك الآخرون أيضًا.

جلست بجانبي شاب في السابعة عشرة أو الثامنة عشرة، لقد نجح للتو في دخول الجامعة. وقف وقال: عمة، اجلسي هنا. لم تجلس. دفعت والدتها خطوة للخلف، ونظرت إلي وقالت: انظر، الطفل أصغر منك وأكثر وعيًا.
وقف ذلك الشاب محرجًا في مكانه، وما زال يحمل حقيبته. وقفت وأعدته إلى مقعده، ثم استدرت نحو المرأة التي تحمل الطفل. قلت لها: هو أكثر وعيًا منك، لذلك هو لا يستحق أن تُعطيه المقعد. منذ أن قلت تلك الجملة، أنت لا تستحقين أن تعلّمي أحدًا.
حدقت بي، وفتحت فمها مرتين، ولم تتكلم، كانت والدتها تمسكت بذراعها من الجانب. وضعت سماعات الأذن، ولم أعد أنظر خلفي. قال لي الشاب بصوت منخفض: أختي، في الواقع يمكنني الوقوف. قلت له: يمكنك الوقوف، لكن ليس لأنها تعاني من ألم في ساقها، بل لأنك تريد الوقوف بنفسك.
وفي النهاية، وقف، لكنه لم يُعطِ المقعد للمرأة التي تحمل الطفل، بل أعطاه لشيخ كبير من باودينغ صعد إلى القطار. ذلك الشيخ أيضًا وقف ثم نزل، لكنه استمر في توزيع شرائح الحبار الممزقة على المضيفين ليجمعوها. جلس الشاب على المقعد، وهو يمضغ آخر قطعة، وسألني عن سبب عدم استحقاقها. قلت له: إنها لا تستحق أن تُحرمك من تلك الخطوة التي قمت بها للتو. لم تُعطِك حقك.