Nguyên nhân cốt lõi khiến nhà đầu tư thua lỗ

​——Về đầu tư, vô thường và cái “tôi” vốn không tồn tại
Đến nay tôi vẫn nhớ khu vườn ấy. Nó không nằm trên bất kỳ trang bản đồ nào, cũng không thuộc về bất kỳ vị quân chủ nào mà tôi từng nghiên cứu. Có người nói nó đã bị bỏ hoang; cũng có người nói nó chưa từng được xây dựng. Còn tôi biết nó thực sự tồn tại, bởi tôi từng trải qua một buổi hoàng hôn ở đó. Buổi hoàng hôn ấy dài hơn cả một cú gap qua đêm khi đã all-in.
Tôi bước vào từ một lối mòn. Ban đầu chỉ có một lối. Sau đó, nó tách thành hai. Rồi bốn. Tôi ngoảnh lại, phát hiện con đường mình vừa đi đã biến mất. Tôi đứng giữa vô số lối mòn, như một người cầm tấm bản đồ cũ, trong khi những nét mực trên đó đang biến mất từng chút một.
Đúng lúc ấy, một ông lão bước ra từ sâu trong bóng cây. Thân thể ông nhẹ bẫng, như một tờ giấy đã bị gió thổi suốt một thời gian dài. Câu đầu tiên ông nói với tôi là:
“Anh vẫn còn dự đoán thị trường sao?”
Tôi không trả lời.
Ông mỉm cười. Ông chỉ vào tấm bản đồ trong tay tôi, rồi lại chỉ những lối mòn tỏa ra bốn phương tám hướng:
“Thị trường chính là khu vườn này. Anh nghĩ nó chỉ có một con đường — tăng hoặc giảm. Anh nghĩ thời gian là một mũi tên, bắn từ hôm nay đến ngày mai. Nhưng trên thực tế, thời gian là một tấm lưới. Mỗi khoảnh khắc hiện tại đồng thời dẫn đến vô số nơi khác. Anh nghĩ mình đang chọn hướng đi. Thực ra anh chỉ mở to mắt, nhìn thấy một con đường, rồi lầm tưởng những con đường còn lại không tồn tại.”
Tôi ngồi xuống một băng ghế đá đã nứt. Trên băng ghế có rêu của những năm tháng cũ, dấu vết của nước mưa, cùng vài đường nét như bị móng tay cào lên, giống hệt K-line.
Tôi nói: Nhưng tôi có dữ liệu. Tôi có logic. Tôi có thông tin nội bộ.
Ông lão quay người lại. Đôi mắt ông sáng đến mức không giống mắt của một ông lão.
“Dữ liệu,” ông nói, “là những cột mốc đã chết. Thông tin nội bộ là những khúc ngoặt người khác đã đi qua. Chúng đều có thể đưa anh đến một nơi nào đó, nhưng không thứ gì trong số đó có thể nói cho anh biết nơi ấy có phải là nơi duy nhất hay không. Anh nghĩ dựa vào những thứ này, mình có thể ép thế giới từ vô số khả năng thành một khả năng duy nhất. Đó là sự kiêu ngạo lớn nhất. Còn kiêu ngạo hơn cả lòng tham. Lòng tham chẳng qua chỉ muốn lấy thêm một chút, còn kiêu ngạo là cho rằng mình có thể quyết định ngày mai sẽ mở ra theo cách nào.”
Gió thổi tới từ sâu trong rừng. Tôi nghe tiếng lá cây xào xạc, như vô số ngón tay đang lật giở vô số trang giấy. Mỗi lối mòn đều lay động trong gió, như đang chờ được lựa chọn, lại như đang chế giễu kẻ cho rằng mình có thể lựa chọn.

I. Vô thường
Ông lão nói, bản chất của thế gian này là vô thường.
Không phải thứ “vô thường” trong lớp học triết học, cũng không phải bốn chữ chỉ để nói cho có. Mà là sự vô thường nằm sau từng khoảnh khắc, sau mỗi mức giá.
“Anh đã nhìn thấy chiếc lá kia chưa?” Ông chỉ vào một cành cây trên đầu tôi. Trên cành có một chiếc lá đã ngả vàng một nửa.
“Chiếc lá anh nhìn thấy là kết quả của hàng tỷ nhân duyên đồng thời hội tụ. Hướng gió, sương giá đêm qua, mưa mùa xuân năm nay, chuyển động rất khẽ do đôi cánh của một con chim tạo ra khi bay ngang qua nó. Mỗi nguyên nhân lại nối với vô tận nguyên nhân khác. Anh thậm chí không thể đếm được vì sao nó xuất hiện ở đây, vào lúc này, với hình dạng này. Anh chỉ có thể nói rằng nó đã xuất hiện. Nó đã xuất hiện, nhưng vốn dĩ nó cũng có thể không xuất hiện. Nó có thể đã ở trên một cành cao hơn, hoặc đã rơi xuống trong cơn mưa đêm qua. Sở dĩ nó đang ở đây là vì nó là một trong vô số khả năng. Và đó chính là vô thường.”
Ông lão hạ thấp giọng, như đang làm lễ tiễn đưa một chiếc lá.
“Giá cả cũng là chiếc lá này. K-line anh nhìn thấy là sự hiển lộ của vô lượng nhân duyên tại khoảnh khắc đó. Nó không mang tính tất yếu. Nó là một cái bóng tạm thời sụp đổ từ hàng chục triệu diễn biến khác nhau, bởi sự quan sát của anh, bởi việc anh mở mắt.”
“Nó là một cái bóng.” Tôi nói.
“Đúng vậy. Một cái bóng. Còn anh lại coi cái bóng là hòn đá. Anh nắm nó trong tay, tưởng rằng nó sẽ không tan biến.”

II. Dự đoán và kiêu ngạo
Tôi hỏi ông: Vậy tại sao tôi lại thua lỗ?
Ông nhìn tôi rất lâu, như đang nhìn một người biết rõ câu trả lời nhưng vẫn muốn hỏi.
“Bởi vì anh muốn trở thành Thượng đế.” Ông nói, “anh muốn thế giới chỉ đi theo con đường trong lòng mình. Giữa vô số khả năng, anh chọn một khả năng mình thích, rồi nói với bản thân rằng đó chính là tương lai. Anh không dự đoán. Anh đang ra lệnh. Chỉ là đối tượng mà anh ra lệnh là một khu vườn không phục tùng bất kỳ ai.”
“Nhưng những người làm vĩ mô, những người xây dựng mô hình, họ cũng từng kiếm được tiền.” Tôi nói.
“Họ kiếm được tiền từ sự ngẫu nhiên.” Ông lão nói, “họ tưởng mình đang lặp lại một quy luật có thể kiểm chứng, nhưng thật ra họ chỉ đang coi cái bóng của mình là mặt trời trong một quãng may mắn không dài. Mà may mắn là thứ vô thường nhất. Nó sẽ không dừng lại thêm một giây chỉ vì anh thông minh.”
Tôi im lặng.
Ông lão tiếp tục:
“Dự đoán là sự ngã mạn lớn nhất. Anh cho rằng có một cái ‘tôi’ đứng ngoài thế giới và nhìn thấu thế giới. Nhưng bản thân cái ‘tôi’ ấy cũng là một phần của thế giới. Một bọt sóng làm sao có thể dự đoán cả đại dương?”
Ông dừng lại một chút, gió thổi tung mái tóc bạc thưa thớt trước trán ông.
“Thị trường không phải đối thủ của anh. Nó cũng không phải bạn anh. Thậm chí nó còn không biết anh là ai. Mọi hy vọng, sợ hãi, vị thế, lệnh dừng lỗ, ngưỡng thanh lý của anh đều không để lại dù chỉ một dấu vết trong hệ thống giao dịch đó. Anh nghĩ mình đang đối đầu với một thị trường. Thực ra anh chỉ đang đối đầu với vô thường. Mà không ai có thể đối đầu với vô thường. Chưa từng có ai.”

III. Không có “tôi”
Đột nhiên tôi cảm thấy mọi thứ trong khu vườn ấy đều đang chuyển động. Cây cối, con đường, ánh sáng, bóng tối, tất cả dường như đang chậm rãi di chuyển không mục đích. Ngay cả băng ghế đá nơi tôi ngồi cũng như đang chìm xuống.
“Vậy nhà đầu tư nên làm gì?” Tôi hỏi.
Ông lão nói: “Trước hết, đừng làm nhà đầu tư.”
“Cái gì?”
“Đừng làm nhà đầu tư. Cũng đừng làm nhà phân tích. Đừng làm nhà tiên tri. Đừng làm ‘tôi’. Một khi anh có một cái ‘tôi’, sẽ có ‘quan điểm của tôi’, rồi có ‘phán đoán của tôi’, sau đó sẽ có ‘thua lỗ của tôi’. Mà cái ‘tôi’ này, từ đầu đến cuối, chỉ là một bong bóng trong vô số biến động.”
Tôi nhìn ông. Ông tiếp tục:
“Một bong bóng tưởng rằng nó có thể nhìn rõ dòng chảy của nước. Đây chính là đầu tư. Đây chính là thua lỗ. Không phải vì nước quá phức tạp, mà vì bong bóng quá nghiêm túc.”
“Nhưng không ai có thể hoàn toàn vô ngã.” Tôi nói.
“Đúng.” Ông lão gật đầu, “nhưng anh có thể thừa nhận trước rằng nó không tồn tại. Anh có thể thừa nhận trước rằng mình không phải người đặt cược trong thị trường, mà chỉ là một điểm đang được thị trường đi xuyên qua. Không có tôi. Không có dự đoán. Không có chuyện ngày mai nhất định tăng. Cũng không có chuyện ngày mai nhất định giảm. Không có thiên nga đen. Cũng không có thiên nga đen nào chắc chắn sẽ không xuất hiện. Anh phải tháo bỏ cái ‘tôi’ trong đầu mình. Sau khi tháo bỏ nó, tăng giảm vẫn còn, vô thường vẫn còn, nhưng bàn tay anh sẽ không còn vươn tới những thứ mình không nên chạm vào.”

IV. Thông tin nội bộ và tính cờ bạc
Tôi lại hỏi: Vậy nếu một người nhận được thông tin nội bộ trước thì sao?
Ông lão mỉm cười. Nụ cười ấy không lạnh lùng, thậm chí còn có chút từ bi.
“Thông tin là hiện thực theo cách anh nghĩ. Nhưng hiện thực sẽ biến thành một hình dạng khác sau khi anh mở máy tính. Anh biết trước báo cáo tài chính. Nhưng anh không thể biết trước đêm nay tổng thống sẽ ở căn phòng nào, vào phút nào, viết xuống từ nào. Anh không thể biết trước trong màn sương đêm bên kia eo biển, con tàu nào đang đổi hướng. Anh không thể biết trước thông tin của mình đã bị chính thông tin đó tiêu hóa vào giá từ lâu. Thông tin không phải chân lý. Thông tin chỉ là một chiếc lá khác. Nó cũng sẽ rơi. Nó cũng sẽ thay đổi. Nó cũng sẽ bị một cơn gió nhẹ hơn thổi bay đúng vào lúc anh tin nó nhất.”
“Vậy còn tính cờ bạc?” Tôi nói, “người ta thường nói thua lỗ bắt nguồn từ cờ bạc.”
Ông lão lắc đầu. Ông nhặt một chiếc lá rụng lên, đặt giữa hai chúng tôi.
“Cờ bạc chỉ là biểu hiện bề ngoài. Vì sao anh lại đánh cược? Không phải vì anh tham lam. Lòng tham là quả của cờ bạc, không phải nguyên nhân. Anh đánh cược vì anh không thừa nhận vô thường. Vì không thừa nhận, nên anh phải đặt cược một lần nữa. Anh muốn dùng tiền để ghim chặt vô thường. Anh muốn dùng một lệnh mua để chứng minh ngày mai sẽ tăng; dùng một lệnh bán để chứng minh ngày mai sẽ giảm. Nhưng anh không thể chứng minh được. Vô thường sẽ không bao giờ bị ghim chặt bởi bất kỳ lệnh nào. Nó thậm chí còn không phải là chiếc đinh. Nó nhẹ hơn gió. Nhanh hơn ánh sáng. Không để lại dấu vết hơn cả ký ức.”
Ông buông tay. Chiếc lá ấy không rơi xuống mà bị gió thổi bay xiên lên, xuyên qua vài lối mòn, rồi biến mất không còn thấy đâu.
“Anh đánh cược vì anh sợ. Anh sợ vì anh không tin. Anh không tin vì anh coi thế giới là một câu hỏi có đáp án chuẩn. Nhưng thế giới không có câu hỏi. Thế giới chỉ có sự triển khai. Chỉ có biến động. Chỉ có một chiếc lá và vô số chiếc lá mà anh chưa nhìn thấy.”

V. Tận cùng của khu vườn
Trời tối dần. Những con đường trong rừng đã trở nên mờ nhòe. Những lối mòn ấy vẫn còn đó, trong ánh chiều chạng vạng ngày một đậm, như những cánh tay lặng lẽ vươn về nơi tôi không thể nhìn thấy.
Ông lão đứng dậy. Ông giống như một tờ giấy cũ được gió cuốn lên, chậm rãi đi về phía một trong những lối mòn.
Tôi hỏi ông: Thưa ông, khu vườn này có điểm tận cùng không?
Ông không ngoảnh lại. Gió đưa giọng nói của ông đến, nhẹ nhàng mà rõ ràng:
“Có. Nó chính là khoảnh khắc này.”
Tôi ngẩng đầu. Những vì sao trên cao bắt đầu sáng lên. Chúng được sắp xếp như biểu đồ K-line của một đêm nào đó, nhưng không có đường nào có thể nối lại. Mỗi vì sao đều giống như một khả năng vừa được nhìn thấy trong vô số khả năng. Không có phương hướng. Không có ngày mai. Không có tăng giảm.
Bỗng nhiên tôi cảm thấy mình không còn muốn dự đoán điều gì nữa. Tôi cứ ngồi ở đó. Gió đi xuyên qua tôi, như đi qua một khúc gỗ không có ký ức. Không có tôi. Không có vị thế của tôi. Không có quan điểm của tôi. Thậm chí không có cả sự hối tiếc của tôi. Chỉ có vô thường. Nó không làm tổn thương ai. Nó chỉ tồn tại.
Về sau, tôi thường nhớ đến khu vườn ấy. Nhớ những lối mòn rẽ nhánh, nhớ vị lão nhân ấy. Nhưng thường xuyên hơn, điều tôi nhớ đến là câu nói cuối cùng ông đã không nói ra. Câu nói ấy giống như một chiếc lá đã bay lên:
“Thị trường không phải khu vườn. Anh mới là khu vườn. Trong vô số dạng vô thường của chính mình, anh đã chọn ra một bản thân, rồi gọi nó là nhà đầu tư. Còn con người thật sự của anh chưa bao giờ ở trong đó. Cũng chưa từng rời đi.”