Estou escrevendo um livro de ficção científica que relaciona a lei de potência, IA, a singularidade e muitos tópicos interessantes. Título provisório "Children of Satoshi".

Será lançado em alguns meses.
Aqui está o Capítulo Um.
CAPÍTULO UM
Santa Bárbara, novembro de 2008
A corrida tinha sido curta naquela manhã, quatro milhas ao longo dos penhascos acima do canal, e Hal tinha voltado para casa com a camiseta escurecida nas mesmas áreas de sempre e a satisfação moderada de um corpo que tinha feito o que lhe foi pedido. Fran estava na cozinha com os pratos do café da manhã dos meninos. Ele a beijou na cabeça e subiu para o escritório, que dava para o jardim dos fundos e a live oak que não podava há dois anos e começava a lhe causar culpa.
Sua mesa, desde que começou a trabalhar de casa para a PGP há quatro anos, tinha desenvolvido a pequena arqueologia de uma mesa de escritor: notas de um projeto da primavera passada ainda no canto onde as tinha colocado, uma caneca de café que Fran lhe dera pelo seu quadragésimo aniversário agora usada para canetas, uma impressão de um artigo sobre criptografia baseada em reticulados que ele deveria revisar e que, dizia a si mesmo, iria fazer hoje.
Ele abriu o laptop. O cliente de email carregou seu carregamento habitual de tráfego de listas de discussão — grupos de trabalho do IETF, remanescentes cypherpunks, a pequena lista privada que Phil e alguns outros mantinham. Ele trabalhou por eles na ordem que desenvolveu ao longo dos anos, deletando o que pôde, arquivando o que deveria, abrindo os poucos que mereciam uma segunda olhada.
O artigo do Bitcoin estava em quatro mensagens do fundo do digest metzdowd.
Ele quase passou por cima. O assunto era simples — Artigo de dinheiro eletrônico P2P do Bitcoin — e o autor, um Satoshi Nakamoto, era um nome que Hal não tinha encontrado antes. Houve tantos desses artigos ao longo dos anos, de tantas pessoas, todas sinceras, a maioria delas quebradas de uma das três ou quatro maneiras que todos esses esquemas eram quebrados. Hal tinha publicado uma das melhores tentativas, o RPOW, e ele tinha alcançado um pequeno público de pessoas que entendiam o que tentava fazer, e depois recuado para o arquivo de falhas interessantes, e Hal tinha feito as pazes com isso.
Ele abriu a mensagem. James Donald já tinha respondido. A resposta de Donald, caracteristicamente, levantou a preocupação de escalabilidade que Hal também teria levantado, e foi caracteristicamente um pouco mais peremptória do que ajudaria. Hal rolou até o original e clicou no link para o artigo.
Nove páginas.
Ele leu-as direto, do jeito que lia tudo, prestando atenção total porque sua atenção era a única moeda honesta que tinha para gastar com o trabalho dos outros. Quando chegou ao fim, sentou-se por um momento com as mãos apoiadas na mesa e depois rolou de volta ao começo e leu novamente.
A primeira leitura foi para a forma: o que é essa coisa, e onde ela quebra. A segunda foi para a prova: onde, exatamente, na estrutura da coisa, ocorre a quebra, e onde o documento mostra que o autor antecipou a quebra e respondeu por ela.
Os pontos de quebra que esperava eram os usuais. Ataques de Sybil, onde uma parte fingia ser muitas. Gasto duplo na ausência de uma terceira parte confiável. O problema do free-rider de fazer alguém validar transações se a validação custar algo. A economia de longo prazo — o que acontece quando os incentivos iniciais desaparecem e o sistema precisa viver com seu próprio metabolismo. Ele tinha construído, ou visto outros construírem, respostas parciais para cada um deles, e essas respostas parciais eram a razão de Hal ainda acreditar que algo assim poderia funcionar, e a razão de também acreditar que levaria mais uma década de progresso incremental para chegar lá.
O que estava na tela dele não era progresso incremental.
O que o artigo fazia, o que ele inicialmente não permitiu a si mesmo creditar, era colocar a prova de trabalho e a cadeia juntos de uma forma que cada um compensasse o outro. A prova de trabalho tornava a cadeia cara de forjar. A cadeia tornava a prova de trabalho permanente. A combinação era, na inspeção, óbvia — todo criptógrafo que pensou seriamente sobre dinheiro digital sabia de ambas as partes — e o autor então fez o trabalho adicional paciente e cuidadoso de resolver os doze pequenos problemas que a combinação óbvia criava. Ajuste de dificuldade. Ambiguidade do primeiro bloco. O incentivo econômico para os mineradores seguirem a cadeia mais longa mesmo quando uma bifurcação ameaçava tornar a deserção lucrativa. Cada problema foi respondido em um parágrafo ou dois, e cada resposta estava correta.
Ele ficou um tempo com a tela. A luz no escritório tinha mudado desde que começou a ler; a live oak pela janela tinha sombreado e o sol estava em algum lugar atrás do telhado oeste. Do andar de baixo vinha o barulho distante de Fran preparando o almoço, o que significava que já era quase meio-dia.
Três horas, pensou. Leu um artigo de nove páginas duas vezes, e passaram-se três horas.
Desceu para a cozinha. Fran tinha feito salada de atum e comia de uma tigela, de pé no balcão, lendo algo no telefone. Ela lhe ofereceu a tigela sem olhar para ele. Ele deu uma mordida e devolveu.
“Você esteve quieto,” ela disse.
“Lendo.”
“Alguma coisa boa?”
Ele pensou em como responder. Pensou em três ou quatro coisas e descartou todas. “Acho que sim,” disse. “Talvez.”
Ela olhou para ele, e o olhar era a parte dela que ele mais amava há mais tempo. “Esse tipo de talvez?”
“Esse tipo de talvez.”
Ela lhe deu a tigela novamente. Ele comeu mais duas mordidas e depois subiu de novo.
Ele compôs o email no seu ritmo medido habitual, deletando mais do que mantinha, do jeito que escrevia tudo. A questão que eventualmente colocou foi sobre escalabilidade. Se o Bitcoin se tornasse, a longo prazo, o que seu proponente parecia imaginar — um sistema global lidando com o volume do Visa ou mais — quais seriam os requisitos de banda e armazenamento, e a rede de prova de trabalho consumiria energia de forma a ser sustentável para o planeta? Ele fez algumas contas rápidas, na meia-hora antes de compor o email, e os números eram maiores do que pequenos. Incluiu seu cálculo, com as caveats apropriadas, e pediu ao autor que verificasse seu trabalho.
Ele enviou às quatro da tarde. Saiu para o jardim dos fundos, olhou para a live oak não podada, decidiu novamente deixá-la para o próximo fim de semana. A camada marítima começava a engrossar sobre o canal e o ar tinha o cheiro suave de sal e eucalipto que ele amava há vinte anos e que, supunha, amaria até morrer.
A resposta chegou às doze minutos após uma da manhã.
Ele não tinha dormido. Ultimamente, não dormia como costumava. Uma pequena torção na mão direita começara a incomodá-lo nos últimos dois meses, e o incômodo levava-o a um tipo de vigilância de baixa intensidade sobre seu próprio corpo que homens da sua idade às vezes adquiririam e depois às vezes recuperariam. Estava na sua mesa lendo outra coisa quando o tom de nova mensagem soou.
A resposta tinha três parágrafos. O primeiro reconheceu o cálculo de Hal, levou-o a sério, e ofereceu uma pequena correção a seu favor — Hal tinha sido pessimista quanto ao custo de armazenamento da cadeia por um fator de dois, tendo esquecido que o aparar de transações gastas era possível sem comprometer a segurança da própria cadeia. O segundo parágrafo apresentava a própria estimativa de escalabilidade do autor, que assumia adoção generalizada em um horizonte que Hal só poderia descrever como paciente. O terceiro parágrafo dizia que a questão da energia era real e que ainda não havia uma boa resposta, e que o consumo de energia do sistema escalaria com o valor que estivesse protegendo, o que parecia ao autor tanto correto quanto preocupante, e que a preocupação não era motivo para abandonar o trabalho, mas motivo para fazer o trabalho bem.
Hal leu duas vezes.
Leu duas vezes não porque houvesse algo nele que não entendesse, mas porque algo na cadência da resposta o tinha capturado de uma forma que não conseguia nomear. A resposta estava correta. A resposta era clara. A resposta era, como de toda boa correspondência de listas de discussão, um pouco mais formal do que o necessário. Mas havia algo por baixo da formalidade que não estava na formalidade dos cypherpunks que Hal conhecia. As frases eram demasiado equilibradas. O autor tinha pegado a pergunta de Hal e não só respondido, mas antecipado as próximas duas perguntas que ele teria feito, e as tinha respondido na mesma frase, de uma forma que não parecia presunção, mas sim como uma pessoa muito paciente que já sabia para onde a conversa iria e estava disposta a conduzi-lo até lá.
Ele ficou com ela. A casa estava silenciosa; Fran e os meninos estavam há horas dormindo. A janela acima da sua mesa devolvia seu próprio rosto na penumbra, com a luz da tela inclinada sobre ele.
Ele salvou a mensagem. Isso era algo incomum para Hal fazer. Seu arquivo de correspondência era magro por design — a maior parte do que recebia era tráfego técnico que precisava ser respondido ou deletado, e salvar era reservado para um pequeno número de cartas de pessoas com quem pretendia escrever de volta de uma forma que importasse. Ele olhou por um momento na pasta de correspondência, e então criou uma nova pasta dentro dela e chamou a nova pasta, após uma pequena hesitação, Nakamoto. Movera a mensagem para lá.
Ele fechou o laptop.
A janela escura olhou de volta para ele. Além dela, em algum lugar abaixo dos penhascos, o canal estava onde sempre estava. Ele pensou, brevemente, que deveria levantar-se e ir dormir. Pensou, ao invés disso, que ficaria sentado por mais um tempo.