La Corée du Sud, une nouvelle fois, se retrouve au bord d’une hauteur d’où l’on peut sauter.

En hiver 1998, en Corée, il existait un mode de mourir qui n’appartenait qu’aux pères de la classe moyenne : sauter du toit de l’immeuble d’appartements qu’ils avaient financé pendant dix ans. Ce n’était pas par désespoir, mais parce qu’ils avaient fait les calculs : une fois la mort survenue, l’assurance-vie suffisait pour rembourser le prêt immobilier, et l’épouse et les enfants pouvaient rester dans cet appartement. Cette année-là, le taux de suicide des hommes coréens d’âge mûr a bondi de plus de 40 %.

Vingt-huit ans plus tard, en 2026, exactement une génération plus tard, les prix de l’immobilier à Séoul ont déjà augmenté pendant 74 semaines consécutives, le KOSPI a atteint son plus haut niveau de l’année à 9 385 points, et un ingénieur de Samsung peut emprunter 500 000 000 de won coréens à un taux de 1,5 % pour acheter un logement à Dongtan, sans être contraint par les limites nationales sur les prêts.

Dans le même temps, les réserves de change de la Corée atteignent 427,3 milliards de dollars, l’excédent du compte courant établit un record, et tout semble indiquer que 1998 ne reviendra plus.

Mais si vous étalez le bilan de ce pays — les dettes des ménages frôlent 200 000 milliards de won coréens, et les encours de financement sur le marché boursier montent jusqu’à leur plus haut niveau historique depuis que des statistiques existent en 1999 — vous vous rendrez compte d’une chose qui met mal à l’aise : les ménages coréens se retrouvent encore une fois en haut. Sauf que cette fois, sous leurs pieds, ce ne sont plus des dettes extérieures, mais des puces d’IA.