J'avais autrefois une habitude.

Peu importe ce que je faisais, je laissais toujours un graphique en chandeliers à côté.

Quand je mangeais, mon téléphone était posé à côté du bol.

Quand j'allais aux toilettes, je prenais la tablette avec moi.

Même lors de rendez-vous avec ma petite amie, je profitais d'un moment où elle allait aux toilettes pour jeter un coup d'œil furtif aux cours.

Ce n'était pas parce que j'étais particulièrement assidu.

C'était parce que je ne pouvais pas supporter de ne pas regarder.

Ce sentiment ressemblait à manquer quelque chose, un vide dans le cœur.

Et si, pendant ces cinq minutes où je m'étais éloigné, il y avait eu une grosse tendance ?

Et si je n'avais pas vu le meilleur point d'entrée ?

Et si j'avais gagné moins ?

Ces "si" comme des insectes, rampent et rampent dans mon esprit.

Une fois, je suis allé chez le dentiste.

Allongé sur la chaise, la bouche ouverte, le dentiste avec une fraise qui ronronne dans ma bouche.

Une main agrippée à l'accoudoir, l'autre furtivement sortant mon téléphone, ouvrant l'application de cotation.

Le dentiste s'arrête et dit : "Que fais-tu ?"

Je dis : "Je regarde un coup d'œil."

Il demande : "Qu'est-ce que tu regardes ? Tu as presque des caries jusqu'au nerf."

Je réponds : "Juste un coup d'œil, très vite."

Le dentiste prend mon téléphone, le pose sur le plateau à côté.

Il dit : "Ces cinq minutes, le monde ne va pas s'effondrer parce que tu n'as pas regardé ton téléphone."

Ces cinq minutes ont été les plus longues de mon année.

Je ferme les yeux, tout ce que je vois, ce sont des chandeliers qui sautent, rouges, verts, rouges, verts.

Je peux même imaginer si, dans cette minute, le Bitcoin monte ou descend.

À la fin du traitement, je récupère mon téléphone et regarde.

La variation de prix est inférieure à vingt points.

Rien ne s'est passé.

Mais pour ces vingt points de fluctuation, je suis resté inquiet pendant cinq minutes dans la clinique dentaire.

Plus tard, j'ai commencé à remarquer quelque chose de plus effrayant.

Je ne regarde pas seulement le marché pendant les heures de trading.

Je rêve aussi de regarder le marché.

Pendant un certain temps, je faisais le même rêve encore et encore.

Dans le rêve, une énorme ligne baissière tombe du sommet de l'écran jusqu'en bas.

Et je me faisais liquider dans le rêve, en me réveillant en sursaut.

Transpirant à grosses gouttes.

Je prends mon téléphone, regarde, le prix est stable, rien ne s'est passé.

Mais mon cœur bat toujours vite, je ne peux pas me calmer.

Ce matin-là, je suis resté assis au bord du lit pendant un moment.

Je ne me souviens soudain plus de la dernière fois où j'ai dormi toute une nuit paisiblement.

Je ne me souviens pas non plus de la dernière fois où je n'ai pas mis mon téléphone à côté de moi en mangeant.

J'ai écrit ces "si" un par un sur une feuille.

Et si j'avais manqué un point ?

Et si je n'avais pas tout copié ?

Et si j'avais vendu trop tôt ?

J'ai rempli une page entière.

Puis je les regarde, soudain, je trouve cela absurde.

Aucun de ces "si" ne pourrait vraiment me ruiner.

Mais c'est justement parce que j'ai peur de ces "si" que je me suis transformé en esclave.

Depuis ce jour, je me force à avoir deux heures "hors ligne" chaque jour.

Juste deux heures, éteindre toutes les applications de cotation, ne pas regarder les prix.

Autrefois, je pensais que deux heures, c'était manquer tout le monde.

Mais en réalité, deux heures plus tard, en rallumant mon téléphone, le prix ne bougeait pas ou bougeait très peu.

Mon monde n'a pas été détruit.

Ma position n'a pas explosé.

La seule chose qui a changé, c'est qu'en ces deux heures, j'ai fait beaucoup de choses que je ne faisais pas avant.

Manger sérieusement, faire un tour en bas, passer un coup de fil à la maison.

Ce sentiment est très étrange.

C'est comme si une personne qui a été enfermée longtemps en prison touchait pour la première fois l'air extérieur.

Plus tard, je n'ai plus eu besoin de me forcer à déconnecter.

Parce que je m'étais lentement habitué à ne pas me laisser guider par les prix.

Parfois, je regarde encore le marché, mais ce n'est plus cette obsession de "ne pas regarder, c'est mourir".

Je regarde un coup d'œil, je vois ce qui se passe, puis je repose.

Quelqu'un m'a demandé comment j'avais fait.

J'ai réfléchi et dit :

Admettre que je ne peux pas contrôler le marché, admettre que je ne suis pas si important.

Admettre que, que je sois là ou pas, les chandeliers continueront de tracer leur chemin.

Et alors, je peux manger tranquillement un repas.