#我的Gate交易时刻

Le jour de la liquidation, j'ai perdu l'épargne de deux années

Le 19 mars 2026, à deux heures du matin. Le prix du Bitcoin a chuté de 12 % en une demi-heure. Mon capital de 200 000 yuans, avec un effet de levier de 3 fois, a disparu dans un nuage de fumée. Lorsque la notification de liquidation est apparue, je tenais un café en surveillant mon ordinateur, mon doigt encore suspendu au clavier, prêt à augmenter ma position lors du rebond. Cette scène ressemblait à une image figée d’un film, encore terriblement claire — la bougie se clôturait à 86 432 dollars, mon ordre stop-loss n’a pas été exécuté car le marché a sauté par gap, dépassant directement mon prix fixé.

Cette commande était la cinquième fois que je tentais de "bottom fishing". Les quatre premières fois, j’avais utilisé 10 % de ma position, avec un stop-loss d’environ 5 %, limitant la perte à quelques milliers de yuans. Mais cette fois, je “étais convaincu” que c’était le fond, j’ai tout misé avec le reste de mes fonds, en ajoutant encore de l’effet de levier. Au moment d’entrer en position, j’ai envoyé un message à un ami disant “au moins 100 000 pour cette vague”, quatre heures plus tard, je n’avais même plus la force de répondre.

Dans les 72 heures après la liquidation, je suis tombé dans le piège classique du “trading de revanche”. Jeudi, le marché rebondit, je poursuis la hausse, je rentre à fond, mais l’après-midi, une nouvelle réglementation fait chuter le prix à son point de départ, je coupe mes pertes et perds 30 000 yuans. Vendredi, je décide de faire du short, mais le marché fait un V inversé, et je suis forcé de couper encore une fois. En seulement trois jours, j’ai effectué 47 transactions, les frais et le slippage ont mangé plus de 20 000 yuans de mon dernier capital, il ne me reste plus que moins de 30 000. À ce moment-là, j’avais complètement perdu la capacité de juger, chaque ordre était une sorte de pari contre le marché, je regardais les bougies de 5 minutes en boucle, comme un chien attaché à la tendance.

Le tournant est survenu tard dans la nuit du quatrième jour. Je suis affalé dans une chaise, j’ai exporté toutes mes transactions, puis j’ai utilisé Excel pour analyser une série de chiffres qui m’ont glacé le dos : sur 47 transactions, seulement 11 étaient gagnantes, avec un taux de réussite de 23 %, mais le total des gains n’était que de 8 000 yuans ; parmi les 36 pertes, 8 dépassaient 10 000, la plus grande étant cette liquidation — 200 000 yuans. Autrement dit, je me suis endormi en me berçant avec de petites victoires fréquentes, mais j’ai tout détruit avec quelques pertes énormes.

J’ai commencé à m’obliger à faire quelque chose que je méprisais auparavant : écrire un journal de trading. Avant chaque ouverture de position, je devais répondre à trois questions : quelle est la perte maximale ? Quelle proportion du capital cela représente-t-il ? Si le marché va dans la direction opposée, quelle est ma stratégie ? Au début, je n’arrivais presque pas à passer d’ordre, car la majorité de mes impulsions étaient rejetées dès la première étape — je ne calculais même pas combien je pouvais perdre.

Progressivement, j’ai mis en place un système maladroit mais efficace. Premièrement, je limite le risque sur une seule transaction à 1,5 % du capital total, ce qui signifie que je peux perdre au maximum 4 500 yuans (sur un capital de 30 000). Deuxièmement, je ne fais pas plus de trois transactions par jour, et si je subis deux pertes, je coupe tout. Troisièmement, chaque semaine, j’évalue la perte totale ; si la perte hebdomadaire dépasse 5 %, je réduis la taille de mes positions de moitié pour la semaine suivante.

Ces règles peuvent sembler rigides, mais elles m’ont sauvé. Un mois plus tard, mon capital est remonté à 60 000 yuans (avec des revenus complémentaires), même si ce n’est que le tiers de l’original, j’ai enfin ressenti un certain contrôle. La différence la plus évidente est qu’à présent, quand le prix chute brutalement, je ne panique plus en regardant mon portefeuille, mais je vérifie d’abord si mon stop-loss a été déclenché — car c’est une perte que j’ai déjà calculée et acceptée lors de l’ouverture. Cette sérénité mentale me permet d’exécuter calmement mon plan initial, et même de sortir à un meilleur point lors de certains marchés oscillants.

Je commence à mieux comprendre ces quatre mots : “long-termisme”. Avant, je les considérais comme des slogans, pensant qu’il suffisait de tenir sans bouger. Maintenant, je comprends que le long-termisme n’est pas une obsession pour une direction particulière, mais une quête pour la durée de vie de la carrière de trader. On ne quitte jamais le marché pour une petite perte, mais on peut y rester à jamais à cause d’une grosse perte. La mise en pratique du long-termisme, c’est la gestion des risques — considérer chaque transaction comme une étape dans un jeu infini, ne pas rechercher des profits instantanés, mais s’assurer de pouvoir rester à la table indéfiniment.

Aujourd’hui, mon compte ne dépasse toujours pas 100 000 yuans, mais ma fréquence de trading a diminué à 3-5 opérations par semaine, avec une perte maximale contrôlée à moins de 6 %. J’ai mis la capture d’écran de ce jour de liquidation en fond d’écran, à côté des trois mots : “Survivre, Lentement, Ne pas être avide.” Le marché crée des mythes chaque jour, et chaque jour, il ensevelit des parieurs. Je sais très bien que je ne deviendrai pas un mythe, mais je ne veux plus jamais être celui qui finit enterré.

Cette période d’extrême volatilité ne m’a pas appris la technique, mais une vérité simple : tu ne peux jamais contrôler le marché, mais tu peux contrôler la taille de tes mises à chaque coup. En contrôlant tes mises, tu contrôles ta peur ; en contrôlant ta peur, tu mérites de parler de profit. C’est aussi simple que ça.