Les jours sont amers.

La langue pressée contre la pivoine jaune, que ce soit éveillé ou en rêve, c'est amer.
Le toit pleure, goutte à goutte, transformant la marche en blessures.
Comment se fait-il que tout le monde trouve ces jours difficiles ?
Au crépuscule, dans les yeux des autres brille une lampe.
Dans mes yeux, il ne reste que de la poussière indélébile.
En ouvrant la main, même la ligne de la paume dégage une saveur âcre.
Seigneur, tu es d'une grande miséricorde.
Je ne veux plus jamais mâcher de la boue en rêvant de douceur.