Je demande à la montagne quand elle vieillira,

La montagne me demande quand je serai libre.
La montagne ne vieillit pas, je ne suis pas libre.
Une vie occupée par le sel et l'huile,
Des dizaines d'années de vents et de pluies.
En un clin d'œil, la terre jaune enterre ma poitrine.
Je ris, le visage de la montagne ne change pas,
La montagne rit, je suis déjà dans la vieillesse,
Comme un bœuf qui ne peut se reposer jusqu'à la vieillesse,
Se reposer, c'est partager la détermination avec la montagne.
Je suis un mortel, pas un immortel,
Face aux événements, je ne peux que demander au ciel,
Pourquoi seul le printemps revient-il,
Mais je ne peux pas redevenir jeune.
Tout casser, pi