Je disais aux gens que j'étais arrivé tôt. Il s'avère qu'arriver tôt signifie simplement perdre de l'argent d'abord.

Ma valeur nette a culminé à 1,2 million de dollars. Ça paraît impressionnant jusqu'à ce que vous réalisiez que tout cela n'existait en réalité pas—juste des chiffres sur des serveurs qui ont fini par s'éteindre. C'est à quoi ressemble vraiment le crash de l'immobilier dans le métaverse quand on le vit.

Je possède onze propriétés dispersées sur quatre plateformes. Trois dans Decentraland, quatre dans The Sandbox, deux dans Voxels, et une dans Otherside. Il y a aussi une villa en front de mer dans Horizon Worlds que j'ai abandonnée $214k parce que Mark Zuckerberg l'a qualifiée de « la prochaine frontière ». Spoiler : la frontière a fermé. C'est maintenant une application mobile. Ma vue sur la plage est désormais une application mobile.

Quand j'ai commencé à acheter en novembre 2021, tout le monde le faisait. Quelqu'un a payé 450 000 $ juste pour vivre à côté de Snoop Dogg dans un jeu vidéo. Les avatars virtuels n'avaient même pas encore de jambes. Je me souviens avoir pensé que c'était en fait haussier. « Les jambes sont sur la feuille de route », disais-je avec une confiance totale dans les groupes Discord. Trois cents personnes ont spamé des emojis fusée. J'ai mis à jour ma bio Twitter : « Tycoon de l'immobilier numérique ». Je l'ai ajouté à LinkedIn. Je suis passé sur un podcast avec onze auditeurs—trois étaient des bots, le reste étaient mes comptes alternatifs.

La communauté avait cette belle façon de tout justifier. On l'appelait « mains en diamant ». Traduction : même si votre investissement chute de 94 %, vous ne vendrez absolument pas parce que vendre signifierait admettre que vous aviez tort. Nous avons rebaptisé la paralysie financière en trait de personnalité et tout le monde y a cru.

Notre DAO comptait neuf membres. Trois ne se sont jamais présentés. Deux votaient sur tout sans lire les propositions. Les autres quatre ? C’était moi et mes comptes alternatifs. J’ai voté à l’unanimité pour acquérir des parcelles stratégiques. J’ai fait un tableau prédisant un rendement 40x d’ici 2025. Une diapositive disait simplement « Nous construisons une économie numérique » avec un emoji fusée. C’était tout mon modèle financier.

Puis le marché immobilier du métaverse a commencé à s’effondrer. Gucci s’est retiré de Decentraland en 2023. La boutique est toujours là—comme un centre commercial mort en Ohio mais pire, sans même un food court. Je n’ai pas vendu. Mains en diamant, non ? Mon actif le plus précieux est devenu sans valeur du jour au lendemain. Je l’ai simplement conservé en me disant que j’étais stratégique.

J’ai aussi acheté un Bored Ape pour 189 000 $. Il vaut maintenant 14 000 $. Je l’utilise toujours comme photo de profil. Quand les gens demandent, je dis que je suis « haussier à long terme ». Ce que cela signifie en réalité, c’est : si je vends, je pleurerai dans une boulangerie Panera. Ma mère a demandé pourquoi j’avais dépensé plus pour un singe cartoon que pour sa voiture. Je lui ai dit qu’elle ne comprenait pas le Web3. Elle a dit que tout ce qu’elle savait, c’était que je vivais dans un studio. Elle n’était pas dans mon groupe Discord.

Pendant ce temps, Meta a brûlé 84 milliards de dollars pour cette vision entière. Laissez-moi répéter : 84 milliards de dollars. Plus que le PIB du Luxembourg. Ils ont investi dans une plateforme avec des avatars sans jambes, des graphismes qui ressemblent à un jeu Wii de 2006, et moins d’utilisateurs simultanés qu’un Chipotle à l’heure du déjeuner. Reality Labs a perdu 10 milliards en 2021, 14 milliards en 2022, 16 milliards en 2023, 18 milliards en 2024, et 19 milliards en 2025. Ce n’est pas une stratégie—c’est une course folle vers la faillite. Cette année, ils ont licencié 1 500 employés, fermé trois studios VR, et annoncé qu’ils se tournaient vers l’IA. Il a fallu quatre ans et 84 milliards pour comprendre ce que nous aurions dû savoir en 2021.

Alors, qu’ai-je fait ? Je n’ai rien appris. J’investis maintenant dans l’immobilier virtuel généré par IA. Le fondateur l’a appelé « l’intersection de l’informatique spatiale et des grands modèles de langage ». Je n’ai aucune idée de ce que ça signifie. Je lui ai quand même donné 40 000 $. Il avait un livre blanc de 47 pages. J’ai lu le titre et la section sur l’économie des tokens, qui n’était qu’un graphique en tarte. J’adore les graphiques en tarte—ils donnent l’impression que tout est planifié.

La feuille de route dit : Q1 construire la communauté, Q2 lancer la bêta, Q3 étendre l’écosystème, Q4 est vide. Q4 est toujours vide. C’est là que les gens s’échappent.

Mon comptable m’a demandé d’évaluer mon portefeuille dans le métaverse pour la fiscalité. J’ai dit 1,2 million de dollars. Il a demandé la valeur marchande actuelle. J’ai dit 6 400 $. Il m’a regardé pendant onze secondes. J’ai compté. Il a demandé si j’avais d’autres investissements. Je lui ai montré mon NFT. Il a regardé plus longtemps. Je lui ai dit que c’était des « artefacts culturels avec une provenance ». Il a demandé si j’avais envisagé un 401(k). J’ai dit que c’était de la « finance patrimoniale ». Il m’a demandé de partir.

Le métaverse est mort. Je refuse de l’accepter. Je suis un magnat de l’immobilier numérique. Je possède onze propriétés sur quatre plateformes. J’ai un singe cartoon qui a coûté plus que ma vraie voiture. Je suis arrivé tôt. Ce qui est juste une autre façon de dire que j’ai fait une erreur—sauf qu’on peut le dire avec plus de confiance.