Lorsqu'il s'agit de ce cancer, beaucoup de gens en ont une peur bleue, moi aussi.

J'ai mis exactement trente jours à accepter pleinement le fait que j'avais un cancer.
Au début, j'avais vraiment très peur. Peur de mourir, et encore plus peur de faire peser une charge sur ma famille. Plusieurs nuits, je me cachais secrètement sous la couverture pour pleurer. Cette peur était comme une marée, une vague après l'autre, qui semblait vouloir m'engloutir.
Mais lorsque j'ai finalement accepté cette réalité, tout a semblé soudainement différent. Les gens entrent dans un état merveilleux entre l'illumination et l'absence d'illumination — comme si tout devenait insignifiant, ou comme si tout devenait précieux.
Les jours passaient, et j'ai progressivement compris : ce monde est en réalité très beau, il y a tellement de personnes qui m'aiment sincèrement. Elles se soucient de moi, pleurent pour moi, m'envoient des messages tard dans la nuit disant « Tiens bon, nous sommes tous là ».
Je me suis aussi soudain rendu compte que, en fait, j'étais aimé par tant de personnes, et que je méritais aussi d'être aimé.
Le chemin contre le cancer n'est pas facile, mais à ma grande surprise, presque tous mes compagnons de maladie sont positifs et optimistes. La chambre d'hôpital est souvent remplie de rires et de joie, totalement différente de ce que j'imaginais comme étant lourd et pesant. Chaque fois que je suis hospitalisé, il y a toujours des patients autour de mon lit, à discuter, à échanger sur leur état, à partager des précautions, ainsi que des fruits et des snacks.
Je n'ai jamais vu personne avec un visage triste toute la journée, au contraire, ils s'encouragent et se réchauffent mutuellement.
En réalité, en ce monde, à part la vie et la mort, il n'y a rien de vraiment important. Et même la vie et la mort ne sont pas les plus grandes choses.
J'aime de plus en plus partager. Chaque fois que je vais à l'hôpital, je demande à ma mère de préparer des baozi et des jiaozi, pour les apporter aux médecins, aux infirmiers et aux autres patients. Voir leur sourire en disant « C'est bon » me rend très heureux.
Les infirmiers me traitent comme un petit enfant. À chaque chimiothérapie, ils plaisantent ou me réconfortent doucement : « Sois sage, ça ne fait pas mal. »
La directrice qui m'a installé la port à perfusion est très douce. Comme j'ai peur de la douleur, dès qu'elle s'approche, je demande nerveusement : « Qu'est-ce que vous faites ? » Elle sourit et dit : « Je vais d'abord désinfecter. » Je continue à demander : « Et ça, c'est quoi ? » En y repensant maintenant, je trouve ça tellement idiot et mignon.
Je suis vraiment reconnaissant d'avoir été malade cette fois. Même si cela est arrivé soudainement, cela m'a appris à ralentir, à vraiment ressentir l'amour, et cela a aussi apaisé beaucoup de mon tempérament. Tout cela est une richesse rare dans ma vie. Je crois que je vais m'en sortir.
Et je crois aussi — après une grande épreuve, il y a toujours une récompense.