Estoy escribiendo un libro de ciencia ficción que vincula la ley de potencia, la IA, la singularidad y muchos temas interesantes. Título provisional "Children of Satoshi".

Saldrá en un par de meses.
Aquí está el Capítulo Uno.
CAPÍTULO UNO
Santa Bárbara, noviembre de 2008
La carrera había sido corta esa mañana, cuatro millas por los acantilados sobre el canal, y Hal había regresado a la casa con la camiseta oscurecida en los lugares habituales y la satisfacción suave de un cuerpo que había hecho lo que se le había pedido. Fran estaba en la cocina con los platos del desayuno de los niños. La besó en un lado de la cabeza y subió a la oficina, que daba al jardín trasero y al roble vivo que no había podado en dos años y sobre el cual empezaba a sentirse culpable.
Su escritorio, desde que empezó a trabajar desde casa para PGP hace cuatro años, había desarrollado la pequeña arqueología de un escritorio de escritor: notas de un proyecto de la primavera pasada todavía en la esquina donde las había puesto, una taza de café que Fran le había dado por su cuadragésimo cumpleaños ahora usada para bolígrafos, una impresión de un artículo sobre criptografía basada en retículas que se suponía que debía revisar y a la que, se decía a sí mismo, llegaría hoy.
Abrió la portátil. El cliente de correo cargó su habitual carga de tráfico de listas de correo — grupos de trabajo del IETF, remanentes cypherpunks, la pequeña lista privada que mantenían Phil y unos pocos más. Trabajó en ellas en el orden que había desarrollado a lo largo de los años, eliminando lo que podía, archivando lo que debía, abriendo las pocas que merecían una segunda mirada.
El documento de Bitcoin era cuatro mensajes desde abajo del digest de metzdowd.
Casi lo pasó por alto. La línea de asunto era simple — Documento de dinero electrónico P2P de Bitcoin— y el autor, un Satoshi Nakamoto, era un nombre que Hal no había encontrado antes. Había habido tantos de estos documentos a lo largo de los años, de tantas personas, todos ellos serios, la mayoría rotos en una de las tres o cuatro formas en que todos estos esquemas estaban rotos. Hal había publicado uno de los mejores intentos, RPOW, y había llegado a la pequeña audiencia de personas que entendían qué intentaba hacer, y luego se había desvanecido en el archivo de fracasos interesantes, y Hal había hecho las paces con eso.
Abrió el mensaje. James Donald ya había respondido. La respuesta de Donald, característicamente, planteaba la preocupación de escalabilidad que Hal también habría mencionado, y era característicamente un poco más perentoria de lo que era útil. Hal se desplazó hasta el original y hizo clic en el enlace al documento.
Nueve páginas.
Las leyó de principio a fin, de la manera en que leía todo, prestando toda su atención porque su atención era la única moneda honesta que tenía para gastar en el trabajo de otros. Cuando llegó al final, se quedó un momento con las manos apoyadas en el escritorio y luego volvió a desplazarse al principio y lo leyó otra vez.
La primera lectura fue para entender la forma: qué es esta cosa, y dónde se rompe. La segunda fue para la prueba: dónde, exactamente, en la estructura de la cosa, ocurre la ruptura, y dónde muestra el documento que el autor anticipó la ruptura y respondió por ella.
Los puntos de ruptura que esperaba eran los habituales. Ataques Sybil, donde una parte pretendía ser muchas. Doble gasto en ausencia de una tercera parte confiable. El problema del free-rider de hacer que alguien valide transacciones si la validación cuesta algo. La economía a largo plazo — qué pasa cuando los incentivos iniciales desaparecen y el sistema tiene que vivir por su propia metabolismo. Había construido, o visto construir a otros, respuestas parciales a cada uno de estos, y esas respuestas parciales habían sido la razón por la que Hal todavía creía que algo así podía funcionar, y la razón por la que también pensaba que tomaría otra década de progreso incremental para llegar allí.
Lo que tenía en su pantalla no era progreso incremental.
Lo que hacía el documento, que al principio no se permitió acreditar, era poner la prueba de trabajo y la cadena de manera que cada una compensara a la otra. La prueba de trabajo hacía que la cadena fuera costosa de falsificar. La cadena hacía que la prueba de trabajo fuera permanente. La combinación era, al inspeccionarla, obvia — cada criptógrafo que había pensado seriamente en dinero digital conocía ambas piezas — y el autor había hecho luego el paciente trabajo adicional de resolver los doce pequeños problemas que la combinación obvia creaba. Ajuste de dificultad. La ambigüedad del primer bloque. El incentivo económico para que los mineros sigan la cadena más larga incluso cuando una bifurcación amenazaba brevemente con hacer rentable la deserción. Cada problema se respondía en uno o dos párrafos, y cada respuesta era correcta.
Se quedó un rato con la pantalla. La luz en la oficina había cambiado desde que empezó a leer; el roble vivo a través de la ventana había sombreado y el sol estaba en alguna parte detrás del alero occidental. Desde abajo, venía el ruido distante de Fran preparando el almuerzo, lo que significaba que ya casi era mediodía.
Tres horas, pensó. Había leído un documento de nueve páginas dos veces, y habían pasado tres horas.
Bajó a la cocina. Fran había hecho ensalada de atún y la comía de un bol, de pie en la encimera, leyendo algo en su teléfono. Le ofreció el bol sin mirar hacia arriba. Él tomó un bocado y se lo devolvió.
“Has estado callada,” dijo ella.
“Leyendo.”
“¿Algo bueno?”
Pensó en cómo responder. Pensó en tres o cuatro cosas y las descartó todas. “Creo que sí,” dijo. “Quizá.”
Ella lo miró, y esa mirada era la parte de ella que más había amado durante más tiempo. “¿Ese tipo de quizá?”
“Ese tipo de quizá.”
Ella le volvió a dar el bol. Él comió dos bocados más y luego subió de nuevo.
Redactó el correo a su ritmo habitual, eliminando más de lo que conservaba, como hacía con todo. La pregunta que finalmente hizo fue sobre escalabilidad. Si Bitcoin se convirtiera, a largo plazo, en lo que su proponente parecía imaginar — un sistema global que manejara el volumen de Visa o más allá — ¿cuáles serían los requisitos de ancho de banda y almacenamiento, y el consumo de energía de la red de prueba de trabajo convergería en algo que el planeta pudiera pagar? Había hecho algunos cálculos rápidos en la media hora antes de redactar el correo, y los números eran mayores que pequeños. Incluyó su cálculo, con las advertencias apropiadas, y pidió al autor que verificara su trabajo.
Lo envió a las cuatro de la tarde. Salió al jardín trasero, miró el roble sin podar, decidió otra vez dejarlo para el próximo fin de semana. La capa marina comenzaba a espesarse sobre el canal y el aire tenía el olor suave a sal y eucalipto que había amado durante veinte años y que, supuso, seguiría amando hasta morir.
La respuesta llegó a las doce minutos pasadas la una de la madrugada.
No había estado dormido. Últimamente, no dormía como solía. Un pequeño torcimiento en su mano derecha había empezado a molestarle en los últimos dos meses, y esa molestia lo había llevado a un tipo de vigilancia de bajo grado sobre su propio cuerpo que los hombres de su edad a veces adquirían y luego a veces recuperaban. Estaba en su escritorio leyendo otra cosa cuando sonó el tono de nuevo-mail.
La respuesta era de tres párrafos. El primero reconocía el cálculo de Hal, lo tomaba en serio y ofrecía una pequeña corrección a su favor — Hal había sido pesimista respecto al costo de almacenamiento de la cadena por un factor de dos, habiendo olvidado que el podar transacciones gastadas era posible sin comprometer la seguridad de la cadena misma. El segundo párrafo exponía la propia estimación de escalabilidad del autor, que asumía una adopción generalizada en un horizonte que Hal solo podía describir como paciente. El tercer párrafo decía que la cuestión energética era real y que todavía no había una buena respuesta, y que el consumo de energía del sistema escalaría con el valor que protegía, lo cual parecía tanto correcto como preocupante para el autor, y que esa preocupación no era razón para abandonar el trabajo sino para hacerlo bien.
Lo leyó dos veces.
Lo leyó dos veces no porque hubiera algo en ello que no entendiera, sino porque algo en su cadencia le había llamado la atención de una manera que no podía nombrar. La respuesta era correcta. La respuesta era clara. La respuesta era, en el modo de toda buena correspondencia en listas de correo, un poco más formal de lo necesario. Pero había algo debajo de la formalidad que no estaba en la formalidad de los cypherpunks que Hal conocía. Las oraciones estaban demasiado equilibradas. El autor había tomado la pregunta de Hal y no solo la había respondido sino que también había anticipado las próximas dos preguntas que Hal habría hecho, y las había respondido en el mismo párrafo, de una manera que no parecía presunción sino más bien como una persona muy paciente que ya sabía hacia dónde iría la conversación y estaba dispuesta a llevar a Hal allí.
Se quedó con ella. La casa estaba en silencio; Fran y los niños dormían desde hacía horas. La ventana sobre su escritorio devolvía su propio rostro en la penumbra, con la luz de la pantalla inclinada sobre él.
Guardó el mensaje. Esto era algo inusual para Hal. Su archivo de correspondencia era delgado por diseño — la mayor parte de lo que recibía era tráfico técnico que necesitaba ser respondido o eliminado, y guardar se reservaba para unas pocas cartas de personas a las que pensaba escribir de nuevo en una forma que importara. Miró su carpeta de correspondencia por un momento, y luego creó una nueva carpeta dentro de ella y llamó a la nueva carpeta, tras una pequeña duda, Nakamoto. Movió el mensaje allí.
Cerró la portátil.
La ventana oscura le devolvió la mirada. Más allá, en algún lugar debajo de los acantilados, el canal seguía allí donde siempre estaba. Pensó, brevemente, que debería levantarse e irse a la cama. Pensó, en cambio, que se quedaría un rato más.