Elonoshi

21:00 TR
sexta-feira à noite na estalagem. ninguém fala muito.
a chaleira é quem mais conversa.

#32 · rute e noemi
noemi foi para moab com um marido e dois filhos.
voltou sem nenhum deles.
dez anos. uma fome, um país estrangeiro, três sepulturas. as mulheres de belém mal a reconheceram à porta da cidade.
não me chamem noemi, disse-lhes. chamem-me mara. amarga.
parti cheia. voltei vazia.
mas não voltou sozinha.
rute não tinha nada a ganhar por segui-la. nenhum marido à sua espera, nenhuma terra, nenhum povo seu naquela cidade. uma viúva moabita a entrar num lugar que tinha todas as razões para olhar para ela de lado.
mesmo assim, foi.
onde quer que vás, eu irei. o teu povo será o meu povo

a palavra do guardião —
perguntaste uma vez, e ninguém veio.
provavelmente ainda consegues ver a mensagem. escreveste-a quatro vezes antes de a enviares, mantiveste-a curta para não parecer que estavas a pedir demasiado, e depois ficaste a vê-la ali, lida.
foi por isso que deixaste de perguntar, viajante. não foi orgulho. foram provas.
não posso desfazer isso. mas a panela aqui não espera que lhe peçam, nem a cadeira, nem eu.

Há uma marca nesta mesa deixada por uma chávena que alguém pousou aqui há anos e nunca voltou para buscar.
Poderia lixá-la. Já decidi não o fazer várias vezes.

a palavra do guardião —
há uma cadeira à tua mesa onde ninguém se senta.
continuas a andar à volta dela. nem sonharias em mudá-la de lugar e, quando alguém novo aparece e a puxa sem pensar, algo percorre-te que não consegues explicar-lhe.
não estás preso, viajante.
essa cadeira não és tu a recusar-te a seguir em frente. és tu a manter um lugar posto para alguém que foi importante, e isso é a coisa mais antiga e mais humana que uma pessoa pode fazer.

O pote tem uma amolgadela de um lado, por causa de uma noite sobre a qual prefiro não falar.
Continua a conter água. A maioria de nós é assim, se formos honestos.