Aquele rapaz coreano de hoje voltou a mandar mensagens para mim, dizendo que o pior verão da sua vida adulta ainda não acabou—no dia em que o KOSPI caiu abaixo de 7000, ele não só rebentou com as suas poupanças de cinco anos como também esvaziou as pensões que os pais tinham guardado para a aposentação ao venderem um pomar, tudo porque, estando demasiado cansado a olhar para o mercado, carregou no botão de stop-loss como se fosse fechar o programa; quando reiniciou, a conta já estava no negativo. A desvalorização do won em 20% fez o senhorio aumentar a renda no próprio dia, e ele foi posto fora do quarto de exame. O colega acabou com o noivado porque o dinheiro da entrada da lua-de-mel tinha ido pelo cano. Quando o futebol foi eliminado, ele estava encurralado numa sala de sauna a suor, a esticar-se por uma noite, enquanto via os jogadores a chorar; ele, porém, sorria—pelo menos os outros ainda tinham salário anual.

Ele vendeu sapatos para comprar duas porções de sushi com alga nori, e sentou-se na margem do Rio Han, atirando o telemóvel para dentro de água. Depois, só duas horas após o seu colapso de posição é que o sistema lhe enviou obrigações de baixo risco; até o algoritmo achou que reagia tarde.

À meia-noite, numa loja de conveniência, comprou ovos com a última moeda; depois de ficar cozido no micro-ondas, descascou-os e esfarelou-os com a própria mão. Lembrou-se de que a mãe descascava ovos sem nunca os partir—mas agora nem sequer consegue segurar um ovo inteiro. Amanhã tem de ir para o ponto de carga de Noryangjin搬 (Lisboa? ) transportar caixas para receber 80.000 wones coreanos por dia; isso chega para pagar a sauna a suor por três dias e para enviar aos pais uma única frase: "O dinheiro ainda está." Mas o telemóvel já tinha afundado no Rio Han. Ele ficou sentado na entrada da loja de conveniência, percebendo que nem a oportunidade de enganar a própria família lhe restava, porque também ele a atirou para a água.