#### Recordações de infância, tempos que não voltam

Na memória, há sempre a figura de alguém a vender picolés de bicicleta, com caixas de esferovite a guardar o frescor de todo o verão. Naquela altura, um picolé de um centavo já adoçava o coração. Os amigos juntavam-se, a lamber os picolés, mas com os olhos nas berlindes no chão, prontos para começar um "duelo de vida ou morte" no segundo seguinte.

O chão de terra na entrada do beco era o nosso parque de diversões natural. Corríamos loucamente a rolar aros de metal, e as gargalhadas assustavam as andorinhas sob os beirais. Quando cansados, deitávamo-nos no chão a jogar berlindes, cavávamos uns buracos e apostávamos todos os nossos "pertences". Ganhar ou perder era apenas o peso de um rebuçado, mas levávamos tão a sério como se fosse o assunto mais importante. E havia aquelas pistolas de brinquedo caseiras, feitas com elásticos e arames, que eram as nossas "armas". Éramos os "soldados" mais corajosos do beco, a perseguir-nos pela aldeia inteira por um "território".

Naquela altura, o céu estava sempre muito azul, os dias eram sempre muito lentos. Amontoávamo-nos no banco de trás da bicicleta de um amigo, a rir despreocupadamente, a pensar que aquela felicidade duraria para sempre.

Mas hoje, os pregões dos vendedores de picolés foram há muito substituídos pelos gelados dos quartos com ar condicionado. As berlindes ganham pó na gaveta, e os aros enferrujaram algures no canto. Aqueles companheiros com quem brincávamos, alguns dão "gostos" nas redes sociais, outros não vejo há anos. Finalmente tornámo-nos adultos, mas já nunca podemos voltar à idade em que as berlindes eram tesouros e os aros eram brinquedos.

Afinal, o mais valioso não são os brinquedos da infância, mas sim os tempos que já não voltam.