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A vantagem de a equipa da Turquia jogar com um homem a mais, perder duas oportunidades claras de golo consecutivas, durante a transmissão até pensei que esta equipa fosse uma comédia — aquela sensação absurda, como se assistisses a alguém que, tendo a comida à boca, a empurra com força para o chão, duas vezes. Na altura até pensei para mim mesmo: este nível, dá para comparar com a seleção nacional.

Mas no momento em que o apito final soou, não consegui sorrir.

A câmara percorreu aquele relvado verde, os jogadores turcos pareciam ter esgotado toda a força, um a um caíram de joelhos no relvado. Alguns enterraram o rosto nas mãos, os ombros a tremer violentamente; outros deitaram a cara para cima, lágrimas a escorrerem pelos olhos até entrarem nos ouvidos, sem força sequer para levantar a mão e enxugar; outros apoiaram-se uns nos outros para se levantarem, mas ao verem os olhos vermelhos do companheiro, voltaram a agachar-se juntos. Aquele sofrimento não era fingido, não era algo que se resolvesse com uma publicação nas redes sociais a pedir desculpa aos adeptos depois do jogo, era uma vergonha que transpirava de dentro dos ossos, que quase os levava a enterrar-se no relvado. Naquele momento percebi de repente que estes homens não estavam a atuar, eles realmente sentem — que ao perderem aquele jogo, o céu caiu.

Este orgulho, precisamente, é o que a seleção nacional mais escassa tem.

Não consegui deixar de comparar estas duas imagens. De um lado, os jogadores turcos a chorar até não conseguirem ficar de pé; do outro, a seleção nacional a aceitar a entrevista após perder contra o Vietname, falando com naturalidade de “nos esforçamos todos os dias para comer ouriço-do-mar”. Perder um jogo não é primeiro refletir sobre o quão mal jogaram, mas procurar justificações — o relvado demasiado duro, o tempo demasiado quente, o fuso horário ainda não ajustado, a pressão dos adeptos demasiado forte. Quando já não há mais razões, começam a apontar dedos uns aos outros, o treinador culpa os jogadores por não cumprirem as táticas, os jogadores culpam o treinador por táticas erradas, a direção culpa o ambiente desfavorável, e no final todos culpam a “impossibilidade de recuperar o futebol chinês”. Depois de culpar, recebem o salário milionário sem uma moeda a menos, frequentam as discotecas sem perder uma noite, fazem publicidade sem atrasos.

Perder um jogo, para a seleção nacional, tornou-se uma memória muscular, uma rotina sem qualquer custo emocional. Eles já estão habituados, os adeptos também já foram forçados a habituar-se. Mas os turcos ainda não, eles mantêm aquela vergonha primordial — perder dói, chorar dói, sentir que decepcionaram todos. Essa dor é exatamente o que há de mais básico no desporto de competição, é a última linha de dignidade de um jogador. E o nosso, até essa linha perdemos.

No fundo, o futebol, no final, não é uma questão de técnica, nem de tática, nem de “sistema” ou “cultura”, mas de ainda haver aquele fôlego no coração. A equipa da Turquia, de facto, é fraca a marcar golos livres, mas quando se ajoelham a chorar, sabes que ainda guardam uma força interior, que cedo ou tarde os fará levantar-se. E a seleção nacional? Nem consegue chorar, nem se dá ao trabalho de ficar com raiva, depois de perder só quer publicar um comunicado e voltar a contar o dinheiro em casa.

Depois de tantos anos a assistir futebol, a maior lição que aprendi é — nunca pense na seleção nacional ao assistir à Copa do Mundo. Se não pensares nisso, a vida é tranquila; se pensares, a pressão sobe às nuvens. Quando é que o futebol chinês vai conseguir sair da Ásia? Essa questão já a perguntei quando era criança, e agora até o meu filho já faz de conta que não ouve, a resposta continua a mesma: não sei.