No ano em que o meu pai entrou, a minha mãe comprou todas as ações da Moutai, 90 mil yuans em casa.

O extrato de transferência estava trancado numa caixa de ferro, e ela disse-me: Isto é a carta na manga que o teu pai deixou.
No sexto ano, não consegui pagar a propina.
A minha mãe furtou-se a verificar a conta — a tela apareceu de repente e ela quase caiu ao chão.
As ações tinham sido vendidas na sua maioria por erro, muito antes, e o que restava não era suficiente para eu acabar o ensino secundário.
Ela não disse nada, foi ao mercado comprar o peixe mais barato, um peixe carpa, e à noite cozinhou para mim.
Nos anos seguintes, ela nunca mais mencionou aquelas duas palavras.
No dia em que o meu pai saiu, a primeira coisa que fez foi levá-la ao departamento de valores mobiliários.
O funcionário disse: Senhor, a conta só tem menos de trinta mil.
O meu pai virou-se para olhar para a minha mãe.
Ela segurava a bolsa e deu um passo atrás.
Ele não perguntou nada.
Ao sair, levou-a a uma joalharia, escolheu uma pulseira de ouro pesada, e colocou-a no pulso dela na loja.
A minha mãe disse: Estás louco.
Ele olhou para ela por um longo tempo e disse: Estás magra.
À noite, levantei-me e ouvi-os a falar na sala.
A minha mãe disse: Eu usei aquele dinheiro.
Houve um silêncio longo.
O meu pai disse: Eu sei. No sexto ano, verificaste, e eu percebi só de olhar para os registos de transação.
A minha mãe, com a voz a tremer, perguntou: Então, por que não disseste nada?
O meu pai sorriu um pouco e disse: Tinha medo de que não te atrevesse a usar esta pulseira.
A sala ficou em silêncio.
Esperei mais um pouco, achando que tinham acabado de falar, e estava a preparar-me para sair.
Ouvi o meu pai acrescentar mais uma frase:
“Vendeste ao preço mais baixo. Mas naquele ano, não morreste de fome, e isso foi uma reviravolta para mim.”