Naquele ano, fui para Liuyang, um projeto de uma fábrica de fogos de artifício.

A pessoa que me recebeu, simplesmente me levou para dentro de um armazém de medicamentos.
Ao redor, paredes de concreto espesso e assustador, a porta era uma porta de cofre de banco à prova de explosões, que só se abria com esforço, deixando uma fresta.
Mas quando levantei a cabeça, o teto era na verdade uma fina camada de ferro, exatamente igual ao teto de um mercado de alimentos.
Na mesa de jantar, alguns copos de “Rio de Liuyang” local foram consumidos, o chefe pegou a comida, apontou para o teto com os hashis e disse: “Aquela coisa ali, é uma porta feita especialmente para o céu.”
Naquele momento, não entendi.
Ele viu minha expressão de confusão, colocou os hashis de lado, fez um gesto com a mão formando uma caixa quadrada, e de repente virou a palma da mão para cima: “As paredes são construídas assim, a porta é tão grossa, justamente para que, se algo acontecer, toda a força só possa ser direcionada para cima. Para que ela não exploda para os lados, não derrubando toda a vila.”
Naquele instante, eu olhava para o prato de carne com pimentas ainda fumegando na mesa, mas minha cabeça só pensava naquele teto tão fino quanto papel, e na montanha de pólvora sob ele.
Ao redor, uma fortaleza inabalável, mas acima da cabeça, uma abertura intencional, uma saída pronta para se sacrificar a qualquer momento.
Antes, sempre achei que regras eram apenas linhas e limites, usadas para restringir as pessoas.
Só naquele dia percebi que, na verdade, as verdadeiras regras não dizem “não faça isso” ou “não faça aquilo”, mas usam concreto e ferro para te mostrar de qual direção fugir, caso o teto desabe, para que ainda haja uma saída de sobrevivência.