Na viagem de comboio de alta velocidade, uma mulher que segurava uma criança pediu-me para ceder o assento à sua mãe.

Eu disse que tinha comprado o bilhete.
Ela olhou para mim e disse uma frase que fez toda a carruagem ficar em silêncio:
“Tu também vais envelhecer um dia, quando ficares velho e não conseguires ficar de pé, os outros também não te vão deixar.”
Ao meu lado, estava um rapaz de dezessete ou dezoito anos, acabado de entrar na universidade.
Ele levantou-se e disse: “Tia, senta-te aqui comigo.”
Ela não se sentou.
Ela recuou um passo com a mãe, olhou para mim e disse: “Vês, o miúdo é mais sensato do que tu.”
O rapaz ficou embaraçado, de pé, ainda com a mochila na mão.
Levantei-me, puxei-o de volta para o assento, e depois virei-me para a mulher que segurava a criança.
Disse-lhe: “Ele é mais sensato do que tu, por isso não merece ceder o assento a ti.
Desde que disseste aquela frase, não estás à altura de ensinar qualquer pessoa.”
Ela olhou para mim, abriu a boca duas vezes, mas não disse nada.
A mãe dela puxou-lhe o braço ao lado.
Coloquei os auscultadores e não olhei para trás.
O rapaz sussurrou: “Maninha, na verdade, eu posso ficar de pé.”
Eu disse: “Tu podes ficar de pé, mas não é porque a mãe dela tem dores nas pernas, é porque tu queres ficar de pé.”
Mais tarde, ele ainda ficou de pé.
Mas não foi para ceder o assento à mulher que segurava a criança, foi para ceder a um velho que entrou em Beidaihe.
O velho também ficou de pé, mas acabou por sair logo, levando uma embalagem rasgada de lula de ferro.
Ele distribuiu aquela lula rasgada até o comissário vir recolher.
O rapaz ficou sentado, mastigando a última fatia, e perguntou-me o que exatamente ela não tinha direito de fazer.
Eu disse-lhe que ela não tinha direito de mover a tua decisão de te levantar.
Ela não te devolveu a ti mesmo.