La causa fundamental de las pérdidas de los inversores

​——Sobre la inversión, la impermanencia y ese «yo» inexistente
Todavía recuerdo aquel jardín. No aparecía en ninguna página de ningún mapa ni pertenecía a ninguno de los monarcas que había estudiado. Algunos decían que estaba abandonado; otros, que nunca había sido construido. Pero yo sabía que existía, porque había pasado allí un atardecer. Aquel atardecer duró más que un salto nocturno con toda la posición invertida.
Entré por un sendero. Al principio solo había uno. Después se dividió en dos. Más tarde, en cuatro. Cuando me di la vuelta, descubrí que el camino por el que había llegado había desaparecido. Me encontraba entre innumerables senderos, como alguien que sostiene un mapa antiguo mientras la tinta se desvanece centímetro a centímetro.
Fue entonces cuando un anciano salió de entre las sombras de los árboles. Su cuerpo era muy ligero, como una hoja de papel que el viento hubiera arrastrado durante mucho tiempo. Lo primero que me dijo fue:
«¿Sigues intentando predecir el mercado?»
No respondí.
Él sonrió. Señaló el mapa que sostenía en la mano y luego los senderos que se dispersaban en todas direcciones:
«El mercado es este jardín. Crees que solo hay un camino: subir o bajar. Crees que el tiempo es una flecha que se dispara desde hoy hacia mañana. Pero, en realidad, el tiempo es una red. Cada instante conduce simultáneamente a innumerables lugares. Crees que estás eligiendo una dirección. En realidad, solo has abierto bien los ojos y has visto un camino, mientras confundes los demás con caminos inexistentes».
Me senté en un banco de piedra quebrado. Sobre él había musgo de años pasados, marcas de lluvia y varias líneas que parecían haber sido trazadas con las uñas, muy parecidas a un gráfico de velas.
Dije: Pero tengo datos. Tengo lógica. Tengo información privilegiada.
El anciano se volvió hacia mí. Sus ojos brillaban con una intensidad impropia de un anciano.
«Los datos —dijo— son señales del camino que ya ha muerto. La información privilegiada es una curva por la que otros ya han pasado. Ambas pueden llevarte a algún lugar, pero ninguna puede decirte si ese lugar es el único. Crees que con eso puedes comprimir el mundo, de entre infinitas posibilidades, en una sola. Esa es la mayor soberbia. Más soberbia que la codicia. La codicia no es más que querer obtener un poco más; la soberbia es creer que puedes decidir de qué manera se desarrollará el mañana».
El viento sopló desde lo más profundo del bosque. Escuché el sonido de las hojas, como si innumerables dedos pasaran páginas y páginas. Cada sendero se balanceaba con el viento, como si esperara ser elegido y, al mismo tiempo, se burlara de quien creía poder elegirlo.
I. La impermanencia
El anciano dijo que la esencia de este mundo es la impermanencia.
No esa «impermanencia» de las clases de filosofía, no esas cuatro palabras dichas sin más. Sino la impermanencia que se encuentra detrás de cada instante y de cada precio.
«¿Has visto aquella hoja?». Señaló una rama sobre mi cabeza. En ella había una hoja que ya se había vuelto amarilla a medias.
«La hoja que ves es el resultado de la convergencia simultánea de miles de millones de causas y efectos. La dirección del viento, la escarcha de anoche, la lluvia de esta primavera, el sutil movimiento causado por las alas de un pájaro al pasar junto a ella. Cada causa está conectada, a su vez, con causas infinitas. Ni siquiera puedes contar por qué aparece aquí y ahora, con este aspecto. Solo puedes decir que ha aparecido. Ha aparecido, pero también podría no haberlo hecho. Podría haber estado en una rama más alta o haber caído ya bajo la lluvia de anoche. Está aquí porque es una de las infinitas posibilidades. Y eso es la impermanencia».
El anciano bajó mucho la voz, como si estuviera dando una transmisión a una hoja.
«El precio también es como esta hoja. La línea K que ves es la manifestación, en ese instante, de innumerables causas y condiciones. No es inevitable. Es una sombra que ha surgido temporalmente de entre millones de tendencias posibles, debido a tu observación, debido a que abriste los ojos».
«Es una sombra», dije.
«Sí. Una sombra. Y tú has tomado la sombra por una piedra. La sostienes en la mano creyendo que no se desvanecerá».
II. La predicción y la arrogancia
Le pregunté: Entonces, ¿por qué pierdo dinero?
Me miró durante mucho tiempo, como quien observa a alguien que conoce la respuesta, pero aun así insiste en preguntar.
«Porque quieres convertirte en Dios —dijo—. Quieres que el mundo siga únicamente el camino que tienes en mente. Entre infinitas posibilidades, escoges una que te gusta y te dices que ese es el futuro. No estás prediciendo. Estás dando órdenes. Solo que el objeto de tus órdenes es un jardín que no obedece a nadie».
«Pero quienes trabajan con la macroeconomía y quienes crean modelos también han ganado dinero», dije.
«Lo que ganaron fue fruto del azar —dijo el anciano—. Creen que están repitiendo una regla que puede verificarse, pero en realidad solo han confundido su sombra con el sol durante un breve periodo de buena suerte. Y la suerte es lo más impermanente que existe. No se detendrá ni un segundo más solo porque seas inteligente».
Guardé silencio.
El anciano continuó:
«Predecir es la mayor arrogancia del yo. Crees que existe un “yo” que, situado fuera del mundo, puede verlo con claridad. Pero ese “yo” también forma parte del mundo. ¿Cómo podría una ola predecir el océano entero?».
Se detuvo un instante y el viento levantó sus escasos cabellos blancos de la frente.
«El mercado no es tu adversario. Tampoco es tu amigo. Ni siquiera te conoce. Ninguna de tus esperanzas, miedos, posiciones, órdenes de stop loss o niveles de liquidación dejará la menor huella en ese sistema de trading. Crees que estás luchando contra un mercado. En realidad, solo estás luchando contra la impermanencia. Y nadie puede luchar contra la impermanencia. Nunca nadie ha podido».
III. No existe el «yo»
De pronto sentí que todo lo que había en aquel jardín se movía. Los árboles, los caminos, la luz y las sombras parecían desplazarse lenta y carentes de propósito. Incluso el banco de piedra en el que estaba sentado parecía hundirse.
«Entonces, ¿qué debería hacer un inversor?», pregunté.
El anciano dijo: «Primero, no seas inversor».
«¿Qué?».
«No seas inversor. Tampoco analista. No seas profeta. No seas un “yo”. En cuanto existe un “yo”, aparece una “opinión mía”, luego un “juicio mío” y después una “pérdida mía”. Y ese “yo”, de principio a fin, no es más que una burbuja entre innumerables fluctuaciones».
Lo miré. Él continuó:
«Una burbuja cree que puede ver con claridad el curso del agua. Eso es la inversión. Eso son las pérdidas. No porque el agua sea demasiado compleja, sino porque la burbuja se lo toma demasiado en serio».
«Pero nadie puede liberarse por completo del yo», dije.
«Así es». El anciano asintió. «Pero puedes empezar por reconocer que no existe. Puedes empezar por reconocer que no eres alguien que apuesta en el mercado, sino simplemente un punto por el que el mercado está pasando. No hay yo. No hay predicciones. No hay un mañana que necesariamente subirá. Tampoco un mañana que necesariamente bajará. No hay cisnes negros. Ni cisnes negros que con seguridad no vayan a existir. Tienes que desmontar ese “yo” que llevas en la cabeza. Después de desmontarlo, las subidas y las bajadas seguirán ahí, y la impermanencia también, pero tu mano ya no se extenderá hacia aquello que no deberías tocar».
IV. La información privilegiada y la ludopatía
Volví a preguntarle: Entonces, ¿qué ocurre si alguien obtiene información privilegiada de antemano?
El anciano sonrió. No era una sonrisa fría; incluso tenía algo de compasión.
«La información es la realidad tal como tú la concibes. Pero la realidad adoptará otro aspecto cuando enciendas el ordenador. Has conocido de antemano los resultados financieros. Pero no puedes saber de antemano en qué habitación estará el presidente esta noche, en qué minuto y qué palabra escribirá. No puedes saber de antemano qué barco está cambiando de rumbo entre la niebla nocturna al otro lado del estrecho. No puedes saber de antemano que tu información ya ha sido absorbida por la propia información e incorporada al precio. La información no es la verdad. La información es solo otra hoja. También caerá. También cambiará. También será arrastrada por una ráfaga de viento aún más ligera justo cuando más creas en ella».
«¿Y la ludopatía?», dije. «La gente suele decir que las pérdidas provienen de apostar».
El anciano negó con la cabeza. Recogió una hoja caída y la colocó entre nosotros.
«Apostar es solo la apariencia. ¿Por qué apuestas? No por codicia. La codicia es el fruto de la apuesta, no su causa. Apuestas porque no aceptas la impermanencia. Como no la aceptas, quieres hacer otra apuesta. Quieres usar el dinero para clavar la impermanencia. Quieres utilizar una orden de compra para demostrar que mañana subirá; una orden de venta, para demostrar que mañana bajará. Pero no puedes demostrarlo. La impermanencia jamás quedará clavada por ninguna orden. Ni siquiera es un clavo. Es más ligera que el viento. Más rápida que la luz. Más incapaz de dejar huella que la memoria».
Abrió la mano. La hoja no cayó; empujada por el viento, se elevó oblicuamente, atravesó varios senderos y desapareció de nuestra vista.
«Apuestas porque tienes miedo. Tienes miedo porque no confías. No confías porque has convertido el mundo en una pregunta con una respuesta correcta. Pero el mundo no plantea preguntas. El mundo solo se despliega. Solo fluctúa. Solo existe una hoja y las innumerables hojas que no has visto».
V. El final del jardín
El cielo se oscureció. El camino entre los árboles ya se había vuelto borroso. Los senderos seguían allí, en el crepúsculo cada vez más denso, como brazos silenciosos que se extendían hacia lugares que no podía ver.
El anciano se levantó. Como una hoja vieja llevada por el viento, comenzó a caminar lentamente hacia uno de los senderos.
Le pregunté: Señor, ¿este jardín tiene un final?
No se volvió. El viento trajo su voz, suave y clara:
«Sí. Es este instante».
Levanté la vista. Las estrellas empezaron a brillar sobre mi cabeza. Estaban dispuestas como un gráfico de velas de alguna noche, pero ninguna podía conectarse con otra. Cada estrella parecía una de las infinitas posibilidades que acababa de ser observada. Sin dirección. Sin mañana. Sin subidas ni bajadas.
De pronto sentí que ya no quería predecir nada. Me quedé sentado allí. El viento pasó a través de mí, como si atravesara un trozo de madera sin memoria. No había yo. No había una posición mía. No había una opinión mía. Ni siquiera había arrepentimiento. Solo estaba la impermanencia. No hacía daño. Simplemente existía.
Más tarde, a menudo recordaba aquel jardín. Recordaba los senderos que se bifurcaban y al anciano. Pero, con más frecuencia, recordaba la frase que no llegó a pronunciar al final. Esa frase era como una hoja que ya había empezado a volar:
«El mercado no es el jardín. Tú lo eres. Entre tus infinitas formas de impermanencia, escogiste una versión de ti mismo y la llamaste inversor. Pero tu verdadero yo nunca estuvo dentro de ella. Y tampoco se marchó jamás».