El carnicero Ding despedaza un buey El viejo vendedor de aceite

El cocinero Ding despedaza un buey

El cocinero Ding despedazaba un buey para el rey Wenhui. Con la mano sujetaba, con el hombro apoyaba, con el pie pisaba, con la rodilla presionaba. Sonaban crujidos al cadencia, y al deslizar el cuchillo, emitía un silbido. Todo se ajustaba al ritmo. Se armonizaba con la danza de las moreras y se fundía con la música del Jingshou.

El rey Wenhui exclamó: "¡Ah, admirable! ¿Cómo ha llegado tu habilidad a tal extremo?"
El cocinero Ding dejó el cuchillo y respondió: "Lo que yo amo es el Tao, que supera a la mera técnica.
Al principio, cuando comencé a despedazar bueyes, lo que veía no eran más que bueyes enteros. Después de tres años,
ya no veía el buey en su totalidad. Ahora, en este momento, percibo con el espíritu en lugar de con los ojos; los sentidos cesan, pero el espíritu se mueve. Sigo las líneas naturales, penetro en las grandes fisuras, guío mi cuchillo en los grandes vacíos, siguiendo su estructura inherente. Ni siquiera rozo los tendones y ligamentos, ¡y mucho menos los huesos grandes!
Un buen cocinero cambia su cuchillo cada año, porque corta; un cocinero común lo cambia cada mes, porque taja. Ahora, mi cuchillo tiene diecinueve años, ha despedazado miles de bueyes, y su filo es como si acabara de salir de la piedra de afilar. Las junturas tienen espacios, mientras que el filo del cuchillo no tiene grosor. Al penetrar con lo sin grosor en los espacios, hay más que suficiente margen para maniobrar el cuchillo. Por eso, después de diecinueve años, el filo sigue como recién afilado. Sin embargo, cada vez que me encuentro con una parte intrincada, veo su dificultad y me alerto con cuidado. Mi mirada se concentra, mi movimiento se vuelve lento. Muevo el cuchillo con gran sutileza, y de repente se deshace, como tierra que se desmorona. Entonces, levanto el cuchillo y me quedo de pie, miro a mi alrededor, me siento satisfecho y orgulloso, limpio el cuchillo y lo guardo."

El rey Wenhui dijo: "¡Excelente! Al escuchar las palabras del cocinero Ding, he aprendido a nutrir la vida."

El viejo vendedor de aceite Dinastía Song del Norte · Ouyang Xiu
Chen Kangsu, señor de la nobleza, era un excelente tirador con arco, sin par en su época, y por ello se enorgullecía. Una vez, mientras practicaba tiro en su casa, un viejo vendedor de aceite dejó su carga y se quedó mirando, sin apartar la mirada durante mucho tiempo. Al ver que daba en el blanco ocho o nueve de cada diez flechas, simplemente asintió ligeramente.

Kangsu preguntó: "¿También entiendes de tiro? ¿Acaso mi puntería no es excelente?" El viejo respondió: "No hay nada especial, solo que la mano es hábil." Kangsu se enfadó: "¿Cómo te atreves a menospreciar mi tiro?" El viejo dijo: "Lo sé por cómo vierto el aceite." Entonces colocó una calabaza en el suelo, cubrió su boca con una moneda, vertió lentamente aceite con un cucharón, que entró a través del agujero de la moneda sin mojarla. Y dijo: "Yo tampoco tengo nada especial, solo que la mano es hábil." Kangsu sonrió y lo despidió.