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«La pizza es el único círculo que hace a las personas completamente felices, incluso si está cuadrada en la caja». Dicen que la pizza nació en Nápoles en el siglo XVIII, pero en mi vida apareció mucho más tarde, aproximadamente en 2010. Antes de eso, mis estándares culinarios eran tan simples que el pan con azúcar ya se consideraba un postre de lujo. Por eso, conocer la pizza fue para mí una revolución cultural. Frente a mí había un plato redondo en una caja cuadrada, cortado en triángulos. Lo miraba como si fuera un enigma de Satoshi Nakamoto: «Si lo resuelves, obtendrás 10,000 BTC».

Lo que más me desconcertaba era la etiqueta. Intentaba comer la pizza con tenedor y cuchillo, pero el queso se estiraba como si no quisiera dejarme entrar en la vida adulta. Un trozo se dobló por completo y cayó directamente en mis piernas. Fue entonces cuando entendí: la pizza no se come “correctamente”. La pizza se come feliz. Con las manos. Y preferiblemente con la expresión de alguien que acaba de ver la luz verde de BTC después de tres meses de caída.

Pero la historia más épica fue la del primer pedido. La publicidad prometía: «¡Entregamos en 10 minutos!» Nosotros creímos. A los 20 minutos todavía bromeábamos. A los 40 — empezamos a mirar por la ventana al repartidor tan a menudo como si esperáramos el regreso de una expedición espacial. Después de una hora, el hambre empezó a cambiar nuestra psique. Un amigo dijo que olía a pizza. Otro que la veía en las nubes.

Y entonces, después de casi dos horas, el teléfono finalmente sonó.

— Buenas tardes, esto es la entrega de pizza.
— ¿Buenas? Perdón, pero ya hemos envejecido.
— Estoy casi frente a su edificio.
— “Casi” — ¿es como BTC “casi” a un millón?
— No… es como que el GPS “casi” encontró su entrada.
— ¿Dónde estás ahora?
— La verdad… ya ni sé. Aquí hay tres edificios iguales, un gato me mira con desaprobación, y el navegador me envió a unos arbustos.
— Entonces, ¿salvaste al menos la pizza?
— La presiono contra mi corazón, como si fuera el último activo frío en un mercado bajista.

Salimos corriendo a recibirla casi como si fuera un héroe de película. El repartidor estaba en medio del patio, despeinado, con la caja en las manos y la expresión de alguien que acaba de pasar Dark Souls en la máxima dificultad.

— Tu pizza…
— ¿Está viva?
— Físicamente, sí. Emocionalmente, no estoy seguro.
— ¿Por qué tardaste tanto?
— Primero hubo un atasco. Luego me adelantó un abuelo en bicicleta. Después el GPS dijo: “Has llegado”, — y señaló un árbol. Y entonces entendí que toda la ruta llevaba la pizza al revés…

Nos miramos en silencio la caja. Dentro, el queso parecía haber sobrevivido a un terremoto, y la salchicha había cambiado de continente. Pero el olor… el olor era divino.

Nos sentamos a comer justo en medio de la cocina, sin platos, sin servilletas y con el mayor hambre del mundo. La pizza ya estaba fría, pero después de esa odisea, sabía como la comida de los dioses. En ese momento, entendí: la pizza más deliciosa no tiene que estar caliente. La más deliciosa es aquella por la que esperaste tanto que empezaste a valorar cada trozo como Bitcoin en sus primeros días.

Y ahora, cuando escucho la historia de esos legendarios 10,000 BTC por dos pizzas, ya no me río. Porque sé que el verdadero valor de la pizza no está en su precio. Está en las personas, en las historias y en ese mismo repartidor que todavía deambula entre las casas, tratando de encontrar la entrada número 1. 🍕🚀

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