Hoy fui a ver "La carta de amor de la abuela".

En la película hay una escena en la que Shurou, con su hijo, al ver que un vecino es víctima de un robo, sin dudarlo, sale corriendo a golpear un cuenco de cobre para gritar que atrapen al ladrón.
En ese instante, de repente, me derrumbé llorando.
Porque de repente vi a mi abuela.
Mi abuela tiene cuatro hijas.
Las cuatro hijas luego tuvieron cada una su propia hija.
En nuestra familia, no hay hijos varones.
De niño, no entendía por qué mi segunda tía siempre era tan severa, a menudo me pegaba, y discutía por todo, incluso sin ceder en la razón.
Hasta que al crecer, de repente lo entendí.
En esa época, si una mujer no era dura, no podía sobrevivir.
Una familia sin hijos varones sería despreciada, maltratada, criticada.
Las mujeres deben crecer espinas para protegerse a sí mismas, a sus hermanas, a sus hijos.
Mi madre es la menor de las hijas de la familia.
En ese entonces, el jefe del pueblo tuvo cuatro hijos varones y vino a hablar con mi abuela:
"Intercambia a tu hija menor con nosotros, te damos un hijo."
Mi abuela rechazó.
Prefirió soportar todo el sufrimiento ella sola, sin entregar a ninguna de sus hijas.
Luego, ella crió a las cuatro hijas sola.
Cada una estudió.
Cada una consiguió un trabajo.
Cada una vive con dignidad.
Para mantener a sus hijas, hizo cualquier trabajo.
Trabajaba para otros, hacía trabajos por encargo, bordaba mantas, pelaba algodón, se quedaba despierta para ganar un poco cada día.
Su ojo izquierdo se dañó muy temprano.
De niña, solo veía que su ojo izquierdo era blanco, y pensaba que no era bonito; después supe que era catarata.
Pero nunca se quejó del sufrimiento.
Ella me quería mucho.
De niña, los huevos en casa eran cosas valiosas; con diez huevos, podía comer cinco sola, y los otros cinco los compartía con mis tres hermanas.
Aún no había dejado de amamantar, y ya me habían enviado a vivir con mi abuela.
De niña, no entendía mucho, solo sabía que amaba mucho a mi abuela.
Cada noche, al oscurecer, lloraba y gritaba buscando a mi abuela.
En el funeral de mi abuela el mes pasado, mi madre de repente rompió a llorar.
Ella dijo:
"Cuando eras pequeña, mamá podía volver un par de días al mes para cuidarte, pero en la noche tú buscabas a la abuela, llorando y haciendo berrinche, sin querer ir con mamá. Mamá también sufría, pero no podía hacer nada, tenía que salir a trabajar."
En ese momento, por primera vez, entendí realmente a mi madre.
Muchas madres no es que no amen a sus hijos.
Es que las mujeres de esa época simplemente no tenían derecho a detenerse y ser madres tiernas.
Solo podían seguir viviendo.
Mi abuelo murió cuando mi madre tenía 7 años.
Mi abuela, sola, en esa época en la que un hijo no tenía valor y sería despreciada toda la vida, crió a sus cuatro hijas con esfuerzo.
No se rindió ante el destino.
No se conformó con esa era.
No sacrificó ninguna de sus hijas por un hijo.
Luego, esas niñas que crió, también nos criaron a nosotros.
El río y el mar, mil millas, en mi corazón te llevo, y no siento que estés lejos.