Pregunto a la montaña cuándo envejecerá,

la montaña me pregunta cuándo estaré ocioso.
La montaña no envejece, yo no estoy ocioso.
Una vida ocupada por aceite y sal,
décadas de viento, lluvia y tormenta.
En un abrir y cerrar de ojos, la tierra amarilla cubre mi pecho.
Me río de que la cara de la montaña no cambie,
la montaña se ríe de que ya estoy en la vejez,
como un buey que llega a viejo y no puede descansar,
el descanso lo comparto con la montaña para motivarme.
Soy un mortal, no un inmortal,
solo puedo preguntar al cielo cuando sucede algo,
¿por qué solo permite que la primavera regrese,
pero no me permite volver a ser joven?
Todo arruinado por pi