En el tren de alta velocidad, una mujer que sostenía a un niño me pidió que le cediera el asiento a su madre. Le dije que había comprado el billete. Ella me miró y dijo una frase que hizo que toda la sección del vagón se quedara en silencio: Tú también envejecerás, cuando seas viejo y no puedas levantarte, los demás tampoco te dejarán.

Al lado mío había un chico de unos diecisiete u ocho años, que acababa de entrar en la universidad. Se levantó y dijo: Tía, siéntate aquí conmigo. Ella no se sentó. Ella retrocedió un paso con su madre, y me miró diciendo: Mira, el niño es más considerado que tú.
El chico se quedó allí, incómodo, con su mochila en las manos. Me levanté, lo hice volver a su asiento, y luego me di la vuelta y le hablé a la mujer que sostenía al niño. Dije: Él es más considerado que tú, por eso no merece cederte el asiento. Desde que dijiste esa frase, no estás en posición de enseñarle a nadie.
Ella me miró fijamente, abrió la boca dos veces, pero no dijo nada. Su madre la agarró del brazo a un lado. Me puse los auriculares y no miré atrás. El chico susurró: Hermana, en realidad puedo quedarme de pie. Le respondí: Puedes quedarte de pie, pero no porque la madre tenga dolor de piernas, sino porque tú quieres.
Luego, él todavía se quedó de pie. Pero no se lo cedió a la mujer que sostenía al niño, sino a un anciano que subió en Baoding. El anciano también se quedó de pie, pero dejó esa bolsa de calamares de hierro rasgado para que la recogiera el personal de servicio. El chico se quedó sentado, masticando la última pieza, y me preguntó qué era exactamente lo que ella no merecía. Le respondí: Ella no merece que tú te levantes en ese momento. Ella no te devolvió a ti mismo.