Porque criei o Prémio Justin Sun

I
Nobel inventou a dinamite. A maior parte da sua fortuna ao longo da vida veio dessa invenção.
Diz-se que, em 1888, um jornal francês publicou por engano o seu obituário, com o título «Morreu o mercador da morte». Ele leu o próprio obituário e, alguns anos mais tarde, redigiu o seu testamento.
Hoje, já ninguém lhe chama mercador da morte.
«Nobel» tornou-se um substantivo neutro, como «volt» e «watt», sem carga emocional, apenas uma unidade. Deixou o seu dinheiro «àqueles que tenham prestado o maior benefício à humanidade». O dinheiro regressou às mãos da humanidade, e o seu nome também regressou à neutralidade — não através de uma defesa, mas graças a mais de cem anos de listas de laureados.
Conto esta história porque o compreendo. Sei de onde vem o dinheiro e também sei para onde pode ir.

II
A raiz da minha riqueza está na matemática.
A indústria da blockchain assenta, no seu conjunto, em construções criptográficas e pressupostos de segurança sustentados por investigação de longo prazo: a dificuldade do logaritmo discreto em curvas elípticas, a irreversibilidade das funções de hash e a dificuldade de fatorizar números grandes. Em 1985, dois matemáticos imaginaram, cada um por seu lado, que as curvas elípticas podiam ser usadas para a criptografia — um numa universidade, outro na IBM, sem se conhecerem. Naquele ano, ninguém achou que isso fosse útil. O que escreveram no quadro acabou por se tornar um mercado de biliões de dólares, algo sem precedentes: uma pessoa pode controlar plenamente a sua própria riqueza sem precisar da autorização de ninguém. Eles próprios não receberam um único cêntimo.
Esta liberdade é uma das dádivas da matemática à humanidade mais subestimadas. Retirei muito dessa dádiva. Criar este prémio é, antes de mais, saldar uma dívida.

III
Os Prémios Nobel não têm um prémio de matemática. Foi uma omissão de há mais de cem anos; talvez tenha havido razões pessoais, talvez simplesmente ninguém tenha pensado nisso.
Mais tarde surgiu a Medalha Fields, atribuída de quatro em quatro anos a pessoas com menos de quarenta anos; surgiu também o Prémio Abel, atribuído todos os anos para reconhecer realizações de uma vida inteira. Ambos são excelentes, mas o seu ritmo é o ritmo de uma era anterior.
Na comunidade matemática existiu, na verdade, outro tipo de prémio. Erdős passou a vida a atribuir preços aos problemas, de vinte e cinco dólares a dez mil dólares; quem os resolvesse recebia um cheque. Muitas pessoas emolduravam os cheques e penduravam-nos na parede, sem nunca os descontarem. Morreu em 1996 e, desde então, foram emitidos cada vez menos cheques desse tipo.
A matemática está, porém, a entrar numa era diferente. A inteligência artificial não consegue fazer experiências, mas consegue efectuar deduções; dificilmente consegue construir um acelerador de partículas para um físico, mas pode experimentar mil caminhos por um matemático. Hoje, uma conjectura pode passar da formulação à resolução em poucos meses, ou até em poucos dias. Um prémio atribuído de quatro em quatro anos, perante uma velocidade destas, é como um sino que toca uma vez a cada quatro anos, pendurado numa era que mede o tempo em dias.

IV
Por isso, as regras do Prémio Justin Sun são muito simples.
O prémio segue o problema, não a pessoa. Não espera pelo congresso anual, pelas nomeações ou pela idade.
Cada problema tem duas colunas para nomes. Uma regista quem fez a demonstração; a outra, quem a formalizou — a pessoa que transportou a demonstração para uma máquina. As duas colunas podem corresponder à mesma pessoa ou a duas pessoas que vivem em lados opostos do planeta e não se conhecem. Pode ser uma pessoa, pode ser uma IA, pode ser uma pessoa a usar IA; não me interessa a espécie em nenhuma das colunas. O mesmo nome pode aparecer vezes sem conta, em qualquer uma das colunas.
O dinheiro tem um único gatilho: a máquina verifica a demonstração desde a primeira linha até à última, sem um único passo em falta. Depois de aprovada, a lista de nomes das duas colunas torna-se a lista dos beneficiários do prémio desse problema. Este critério não foi inventado por mim. Scholze disponibilizou o seu teorema mais importante, convidando alguém a transportá-lo para uma máquina; o Último Teorema de Fermat está, neste momento, a ser transportado linha a linha.
Antes de a máquina verificar a demonstração, o trabalho humano também não é em vão. Se a comunidade matemática o aceitar, o nome é afixado primeiro, o dinheiro permanece intocado e o estado indica: demonstrado, a aguardar formalização.
O dinheiro da coluna da resolução só é pago por problemas resolvidos depois de serem disponibilizados. Se já estiverem resolvidos no momento em que são disponibilizados, o nome de quem fez a demonstração é registado na mesma, mas o dinheiro é pago apenas a quem a transportar para a máquina. Este prémio regista o que acontece depois da sua criação; não atribui retroactivamente prémios à história da matemática.
A divisão de tarefas é clara: os nomes pertencem à comunidade matemática, o dinheiro pertence à máquina e o financiador não se envolve com nenhum dos lados. O julgamento humano fica reduzido a uma única coisa: confirmar que o problema introduzido na máquina é precisamente aquele problema.
Resta uma última coisa que cabe a mim decidir: a lista de problemas. Que problemas são disponibilizados e qual o seu preço é algo que assino eu. Nos cheques de Erdős, o preço também era definido por ele; aqui não fingimos ser uma excepção. Mas, uma vez colocado na prateleira, fica imutável: só se acrescentam problemas, o dinheiro só é resgatado e nunca devolvido, e ninguém, incluindo eu, pode alterar isso. Se um problema estiver mal formulado, paga-se na mesma e depois volta a ser colocado.
Todo o meu gosto é investido nesta única tarefa. Para além da definição dos preços, não tenho um único voto na verificação, no pagamento ou na atribuição dos nomes.
Os resultados é que decidem.

V
Nesta estrutura de regras, o que mais gosto é de uma palavra: «aguardar».
Depois de um problema ser resolvido e aceite pela comunidade matemática, o dinheiro não se move imediatamente. O nome de quem fez a demonstração é afixado primeiro, a coluna da formalização fica vazia e o estado indica: demonstrado, a aguardar formalização. Quando alguém transporta essa demonstração para uma máquina e esta a verifica, a coluna vazia recebe um nome e a viagem do dinheiro até ao seu destinatário começa nesse instante.
Noutros prémios, aguardar é atraso, procedimento, um mal necessário. Aqui, aguardar é, por si só, uma lista.
Muitas pessoas emolduraram os cheques de Erdős e nunca os descontaram em toda a vida. O dinheiro emoldurado olha para trás: é memória; o dinheiro pendurado na cadeia olha para a frente: é um apelo. A coluna vazia equivale a dizer ao mundo inteiro: há aqui um trabalho disponível, com um preço.
Assim, esta lista de problemas faz nascer simultaneamente outra coisa: um mapa público com tudo aquilo que a humanidade já reconheceu, mas que as máquinas ainda não reconheceram. Este mapa não existe hoje. Existem apenas fragmentos, espalhados por vários lugares; nunca foram unificados e, muito menos, receberam preços.
Nunca faltou entusiasmo às pessoas que fazem formalização; faltou-lhes um plano de execução com preços. Quem preencher o espaço vazio recebe o dinheiro. A partir de agora, transportar demonstrações longas para máquinas continua a ser uma tarefa feita com entusiasmo por essas pessoas, mas a conta fica por minha conta. $ETH

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