A causa fundamental das perdas dos investidores

——Sobre o investimento, a impermanência e esse “eu” que não existe

Ainda hoje me lembro daquele jardim. Não figurava em nenhuma página de mapa, nem pertencia a nenhum dos monarcas que alguma vez estudei. Alguns diziam que estava abandonado; outros diziam que nunca chegara a ser construído. Mas eu sabia que existia, porque passei ali um entardecer. Esse entardecer foi mais longo do que um gap nocturno depois de uma posição totalmente alavancada.

Entrei por um pequeno caminho. No início, havia apenas um. Depois, dividiu-se em dois. Mais tarde, em quatro. Olhei para trás e descobri que o caminho por onde viera já tinha desaparecido. Encontrava-me entre inúmeros caminhos, como alguém segurando um mapa antigo enquanto a tinta nele desaparecia centímetro a centímetro.

Foi então que um ancião saiu do fundo da sombra das árvores. O seu corpo era leve, como uma folha de papel que o vento tivesse soprado durante muito tempo. A primeira coisa que me disse foi:

“Ainda estás a prever o mercado?”

Não respondi.

Ele sorriu. Apontou para o mapa que eu segurava e depois para os pequenos caminhos que se espalhavam em todas as direcções:

“O mercado é este jardim. Pensas que só há um caminho — subir ou descer. Pensas que o tempo é uma seta lançada de hoje para amanhã. Mas, na realidade, o tempo é uma rede. Cada instante conduz simultaneamente a inúmeros outros lugares. Pensas que estás a escolher uma direcção. Na verdade, apenas abriste bem os olhos, viste um caminho e confundiste os restantes com algo que não existe.”

Sentei-me num banco de pedra quebrado. Havia musgo de anos passados, marcas de chuva e várias linhas que pareciam ter sido riscadas com as unhas, muito semelhantes a um gráfico de velas.

Eu disse: Mas tenho dados. Tenho lógica. Tenho informação privilegiada.

O ancião virou-se para mim. Os seus olhos eram muito brilhantes, demasiado brilhantes para os de um homem tão velho.

“Os dados”, disse ele, “são sinais de caminhos que já morreram. A informação privilegiada é uma curva por onde outros já passaram. Ambos te podem levar a algum lugar, mas nada te pode dizer se esse é o único lugar possível. Pensas que, com isso, consegues comprimir o mundo, entre infinitas possibilidades, numa só. Essa é a maior arrogância. Ainda maior do que a ganância. A ganância quer apenas obter um pouco mais; a arrogância acredita que pode decidir de que forma o amanhã se irá desenrolar.”

O vento soprou do fundo da floresta. Ouvi o som das folhas, como se inúmeros dedos folheassem inúmeras páginas. Cada caminho oscilava ao vento, como se esperasse ser escolhido e, ao mesmo tempo, troçasse daquele que julgava poder escolher.

I. A impermanência

O ancião disse que a essência deste mundo era a impermanência.

Não era aquela “impermanência” das aulas de filosofia, nem quatro palavras usadas apenas por dizer. Era a impermanência que existe a cada momento, por trás de cada preço.

“Já viste aquela folha?” Apontou para um ramo acima da minha cabeça. Nesse ramo havia uma folha meio amarela.

“O que vês é o resultado da convergência simultânea de milhares de milhões de causas e condições. A direcção do vento, a geada da noite passada, a chuva desta Primavera, o ligeiro movimento provocado pelas asas de um pássaro ao passar junto dela. Cada causa está ligada a infinitas outras. Nem sequer consegues contar por que razão apareceu aqui e agora, com este aspecto. Só podes dizer que apareceu. Apareceu, mas também poderia não ter aparecido. Poderia ter surgido num ramo mais alto ou já ter caído na chuva da noite passada. O facto de estar aqui é apenas uma possibilidade entre inúmeras outras. E isso é a impermanência.”

O ancião baixou a voz, como se estivesse a fazer um elogio fúnebre a uma folha.

“O preço também é como esta folha. O gráfico de velas que vês é a manifestação, naquele instante, de infinitas causas e condições. Não é inevitável. É uma sombra que, entre milhões de trajectórias possíveis, se precipitou temporariamente por causa da tua observação, porque abriste os olhos.”

“É uma sombra”, disse eu.

“Sim. Uma sombra. E tu confundiste a sombra com uma pedra. Seguraste-a na mão, convencido de que não se iria dissipar.”

II. A previsão e a arrogância

Perguntei-lhe: Então por que razão sofro perdas?

Ele olhou para mim durante muito tempo, como quem olha para alguém que conhece a resposta, mas continua a perguntar.

“Porque queres tornar-te Deus”, disse ele. “Queres que o mundo siga apenas o caminho que tens na cabeça. Entre todas as possibilidades, escolheste uma de que gostas e disseste a ti próprio que esse era o futuro. Não estás a prever. Estás a dar ordens. Só que o objecto das tuas ordens é um jardim que não obedece a ninguém.”

“Mas as pessoas que fazem análise macroeconómica, as que trabalham com modelos, também já ganharam dinheiro”, disse eu.

“O que ganharam foi acaso”, disse o ancião. “Pensam que estão a repetir uma regularidade verificável, mas apenas confundiram a própria sombra com o Sol durante um breve período de sorte. E a sorte é a coisa mais impermanente que existe. Não fica parada nem mais um segundo só porque és inteligente.”

Fiquei em silêncio.

O ancião continuou:

“A previsão é a maior manifestação do orgulho do eu. Pensas que existe um ‘eu’ fora do mundo, capaz de ver o mundo com clareza. Mas esse ‘eu’ é, por si só, parte do mundo. Como poderia uma gota de espuma prever o oceano inteiro?”

Fez uma pausa. O vento levantou os seus cabelos brancos e ralos.

“O mercado não é teu adversário. Também não é teu amigo. Nem sequer sabe que existes. Todas as tuas esperanças, medos, posições, ordens de stop-loss e níveis de liquidação não deixarão a mínima marca naquele sistema de negociação. Pensas que estás a lutar contra um mercado. Na verdade, estás apenas a lutar contra a impermanência. E ninguém pode lutar contra a impermanência. Nunca ninguém pôde.”

III. Sem “eu”

De repente, senti que tudo naquele jardim se movia. As árvores, os caminhos, a luz e as sombras pareciam deslocar-se lentamente, sem qualquer propósito. Até o banco de pedra onde estava sentado parecia afundar-se.

“Então, o que deve fazer um investidor?”, perguntei.

O ancião disse: “Primeiro, não sejas um investidor.”

“O quê?”

“Não sejas um investidor. Nem um analista. Nem um profeta. Não sejas um ‘eu’. Assim que tens um ‘eu’, surge uma ‘minha opinião’; depois, o ‘meu julgamento’; e, por fim, as ‘minhas perdas’. E esse ‘eu’, do princípio ao fim, é apenas uma bolha entre inúmeras oscilações.”

Olhei para ele. Continuou:

“Uma bolha de água pensa que consegue ver claramente o curso da água. Isto é o investimento. Isto é a perda. Não porque a água seja demasiado complexa, mas porque a bolha leva tudo demasiado a sério.”

“Mas ninguém consegue ser completamente desprovido de eu”, disse eu.

“É verdade.” O ancião assentiu. “Mas podes começar por admitir que ele não existe. Podes começar por reconhecer que não és alguém que aposta no mercado; és apenas um ponto no mercado, por onde o próprio mercado está a passar. Não há eu. Não há previsões. Não há um amanhã que tenha necessariamente de subir. Nem um amanhã que tenha necessariamente de descer. Não há cisnes negros. Nem cisnes negros que certamente não possam ocorrer. Tens de desmontar o ‘eu’ que tens na cabeça. Depois de o desmontares, as subidas e descidas continuarão, e a impermanência também, mas a tua mão já não se estenderá para tocar no que não deves.”

IV. Informação privilegiada e espírito de aposta

Voltei a perguntar: E se alguém obtiver antecipadamente informação privilegiada?

O ancião sorriu. O sorriso não era frio; tinha até algo de compassivo.

“A informação é a realidade tal como tu a imaginas. Mas, depois de ligares o computador, a realidade transforma-se noutra coisa. Sabes antecipadamente os resultados financeiros. Mas não podes saber antecipadamente em que sala estará o presidente esta noite, a que minuto e que palavra irá escrever. Não podes saber antecipadamente qual dos navios, no nevoeiro nocturno do outro lado do estreito, está a mudar de rumo. Não podes saber antecipadamente que a tua informação já foi absorvida pela própria informação e incorporada no preço. A informação não é a verdade. É apenas outra folha. Também cairá. Também mudará. E, precisamente quando mais acreditares nela, poderá ser levada por uma rajada de vento ainda mais suave.”

“E o espírito de aposta?”, perguntei. “As pessoas dizem muitas vezes que as perdas vêm do jogo.”

O ancião abanou a cabeça. Apanhou uma folha caída e colocou-a entre nós.

“O jogo é apenas a aparência. Porque apostas? Não é por seres ganancioso. A ganância é o fruto da aposta, não a causa. Apostas porque não aceitas a impermanência. Como não a aceitas, tens de fazer mais uma aposta. Queres usar dinheiro para pregar a impermanência no lugar. Queres usar uma ordem de compra para provar que amanhã subirá; uma ordem de venda para provar que amanhã descerá. Mas não o conseguirás. A impermanência nunca será presa por qualquer ordem. Nem sequer é um prego. É mais leve do que o vento. Mais rápida do que a luz. Mais incapaz de deixar rasto do que a memória.”

Abriu a mão. A folha não caiu; levada pelo vento, elevou-se obliquamente, atravessou vários caminhos e desapareceu de vista.

“Apostas porque tens medo. Tens medo porque não acreditas. Não acreditas porque transformaste o mundo numa pergunta com uma resposta certa. Mas o mundo não é uma pergunta. O mundo é apenas o seu desenrolar. Apenas oscilação. Apenas uma folha e inúmeras folhas que não viste.”

V. O fim do jardim

O céu escureceu. Os caminhos entre as árvores já estavam indistintos. Os pequenos caminhos continuavam ali, no crepúsculo cada vez mais denso, como braços silenciosos estendidos para lugares que eu não conseguia ver.

O ancião levantou-se. Parecia uma folha de papel antiga levada pelo vento, avançando lentamente por um dos caminhos.

Perguntei-lhe: Senhor, este jardim tem um fim?

Ele não se voltou. O vento trouxe-me a sua voz, suave e nítida:

“Tem. É este instante.”

Levantei a cabeça. As estrelas começaram a brilhar acima de mim. Estavam dispostas como o gráfico de velas de uma noite qualquer, mas nenhuma podia ser ligada à seguinte. Cada estrela parecia ser uma possibilidade entre inúmeras, acabada de ser vista. Sem direcção. Sem amanhã. Sem subidas nem descidas.

De repente, senti que já não queria prever nada. Fiquei simplesmente ali sentado. O vento passou por mim como passaria por um pedaço de madeira sem memória. Sem eu. Sem a minha posição. Sem a minha opinião. Nem sequer com o meu arrependimento. Apenas a impermanência. Não magoava ninguém. Limitava-se a existir.

Mais tarde, pensei muitas vezes naquele jardim. Pensei nos caminhos que se bifurcavam e naquele ancião. Mas, mais do que tudo, pensei na frase que ele não chegou a dizer no fim. Essa frase era como uma folha que já começara a flutuar:

“O mercado não é um jardim. Tu é que és. Entre as tuas infinitas formas de impermanência, escolheste uma versão de ti próprio e chamaste-lhe investidor. Mas o teu verdadeiro eu nunca esteve entre elas. E nunca partiu.”